Le bonheur est dans le champ

Guy Laliberté dans l'espace

2009-06-04T13:14:00.002-04:00

Je pense que tout est démesuré dans la vie de Guy Laliberté. Ce n’est pas réaliste, mais je vais le comparer avec moi.

Pour mes proches, je suis miss grano. Je n’ai pas de voiture, je fais du compostage, je réutilise, n’achète pas abusivement, fais la morale à mes amis, name it. Par ailleurs, je ne vis pas en 1910, et oui, je voyage souvent de par le monde par avion. J’ai l’argent et je vis. Équilibre.

D’ailleurs, mon premier voyage en fut un de coopération internationale en Afrique. Je pense que les dépenses relatives à ce voyage, et le mazout et tout et tout, sont bien justifiées par ce que j’ai ramené de ce voyage. Des textes, des discussions, la sensibilisation de mes proches… J’ai été un transmetteur. J’ose croire que j’ai su transmettre efficacement mon message de tolérance et de solidarité internationale à mes proches et aux personnes qui ont lu mes textes.

Revenons à Laliberté. C’est démesuré son affaire, j’ai dit. Sa fondation internationale One Drop est sa version personnelle du petit compost sur mon balcon. Ses dons de 1% de sa fortune sont mon don de 25$ à Greenpeace. Ses pressions sur la Chine sont mes petits sermons à mes collègues. Son amour de la Formule 1 est ma location de voiture le week-end. Il a de l'argent et il vit.

… et son voyage dans l’espace, c’est mon voyage de coopération internationale. Parce qu’on ne sait pas encore ce qu’il a derrière la tête comme projet « social et poétique ». Et je lui fais confiance pour un projet immense, démesuré, qui saura sensibiliser et rallier une vaste majorité. Plutôt que de parler de son expérience à ses proches et d’écrire quelques textes ici et là, il en fait une mission de sensibilisation à l’échelle planétaire. Plus grand que nature, je disais.

Il n’était pas obligé de donner cette dimension à son trip dans l’espace. À ce que je sache, les autres touristes de l’espace ne l’ont pas fait. Moi je laisse aller et j’ai hâte de voir ce qu’il va en ramener.

Une vieillerie qui traînait

2008-02-22T13:31:00.005-05:00

Je publie une vieillerie qui traînait ici, retrouvée alors que je rendais visite à Blogger, va savoir pourquoi... Qui se rappelle l'histoire de Laetitia Angba, passée à Tout le monde en parle il y a quelques mois?

**

Suis-je la seule à avoir ressenti un malaise dimanche dernier en voyant la jeune Laetitia Angba à Tout le monde en parle? Son histoire est très triste et absurde, certes. Je ne remets aucunement en doute sa sincérité et le ridicule de la situation qu'elle vit.

Mais c'est un cas isolé parmi tant d'autres! Pourquoi choisir celui-ci? Pour le spectacle.

Tant d'immigrants vivent des situations tout aussi tarabiscotées! Tant de pauvres vivent des injustices causées par le système! Et les femmes enceintes qui trouvent un gynécologue au 6e mois de grossesse? La question n'est pas "Pourquoi Laetitia Angba?", mais "Pourquoi seulement elle?"

J'en ai marre qu'on se serve de tribunes pour y aller au cas par cas. J'en ai marre de l'issue tellement prévisible de toutes ces expositions... Bien sûr qu'elle allait pouvoir rester après être passée à l'émission! C'était écrit dans le ciel, tout le monde savait qu'elle profiterait d'une exception à la loi. Juste parce qu'elle est passée à une émission de télé.

J'en ai marre de ces gouvernements voguant au gré des faveurs populaires.

Pourquoi n'y suis-je pas invitée, moi, qui n'ai pas de médecin de famille? Ça fait des années que je n'ai pas fait de tests, pas de visites chez le médecin, rien. Pas accès. Je passerais à la télé et hop! des dizaines de médecins voudraient m'avoir pour cliente.

Pourquoi pas l'itinérante au coin de la rue, que je croise chaque matin? Oh c'est vrai, j'oubliais: elle est bien moins télégénique que Laetita Angba.

Welcome, Mr Bi!

2008-01-22T13:03:00.001-05:00

Un bouchon de bain traîne derrière la porte de notre chambre.
Une plante est renversée au salon.
Une poubelle gît sur le côté, son contenu étalé dans toute la salle de bain.
Des traces de pattes humides parcourent le long corridor.
Des grains de litière jonchent la cuisine.

Oui, on l'a voulu : Mister Bi is in the house !

Les vacances, ça fait mal

2008-01-02T22:32:00.000-05:00

Ce sont de belles vacances.

Il y avait ma maman beaucoup, mon papa un peu, ma soeur et ses enfants un brin.

Il y avait les amis délicieux.

Il y avait l'Amoureux tout plein tout plein dans mes bras.

Il y avait tout ceci en vrac :

Les Astérix: Heureux duo!

Les aventuriers du timbre perdu: Une belle surprise parmi les souvenirs! Vous l'aviez reconnu?

Back to the future: Wo-ho, ça groove trop par ici!!

Dead poets society: Mon classique, ça faisait quelques années que je ne l'avais vu

Polar Express: Oui, j'étais excitée comme une puce durant tout le film

... On a eu des vacances semblables, j'imagine? Avez-vous des plaies de divan comme moi? Télé, films, changement de côté aux heures... Vivement le retour au travail, que je retrouve la position assise.

Chacun sa prétention!

2007-12-25T13:58:00.000-05:00

C'est le souper de Noël. On parle d'écriture, de talent, d'envie et de besoin d'écrire.

Moi: "Je n'ai jamais eu la prétention d'avoir quelque chose à dire, c'est pour ça que je mets mon talent au service de mon employeur."

L'Amoureux: "Quoi? Tu penses que tu n'as rien à dire? Mais ça fait 5 mois que tu habites avec MOI!"

Je m'ennuie de mon Amoureux

2007-12-02T11:27:00.000-05:00

Vendredi soir, c'était le party de Noël de la mère de son fils. Elle l'a donc laissé à la maison pour la nuit. Ça va, on se dépanne, c'est correct. Nous avons passé une bien agréable soirée certes, mais à 3. Ça décrisse une soirée collé.

*

Hier, c'était un vieux tuyau qui coulait de chez nous jusque chez les proprios du bas. Bon, on coupe l'eau et on laisse les 4 brassées de lavage, le lave-vaisselle, la bouffe et les douches en plan jusqu'à ce que le proprio vienne voir. Il vient. Puis il revient avec le plombier. Ça tape, ça cogne. Ça repart acheter quelque chose. Ça rentre à nouveau, ça salope le plancher. Ça finit par se régler. Ça décrisse une journée tranquillo avec l'Amoureux...

*

Ce matin, c'est la laveuse qui flanche. Et l'Homme en lui s'attaque à la laveuse. Il bidouille, je l'entends râler fort. Même s'il réussit, il sera en beau maudit. S'il réussit pas, je vous en parle pas. Ça décrisse une autre journée tranquillo avec l'Amoureux...

*

Je m'ennuie de mon Amoureux.

On s'aime tellement!

2007-10-20T10:04:00.000-04:00

Voilà un mois que j'ai écrit ici.

Et je reviens avec les mots d'un autre, grand bravo Sauterelle!

Je pense souvent à bloguer la brume du matin sur le parc Lafontaine, le sourire de cet enfant dans l'autobus ou les mots d'un papa à sa fillette. Mais je ne déniche pas l'angle intéressant, je ne prends pas le temps de m'asseoir pour le trouver. Alors ça fait un mois.

Un collègue m'a fait rire hier, et j'ai pensé qu'il serait facile de transmettre son mot sur mon blog. Mais me voilà à écrire toute une mise en contexte!

Bon bon bon. Je voulais juste dire que je travaille dans une direction des communications. Comme plusieurs direction de com, notre équipe est presque exclusivement féminine. Bien sûr, le patron est un monsieur, et nous ne comptons qu'un seul autre homme dans le bateau, sur une dizaine de personnes.

Cet autre homme, un gai qui joue parfois les mysogines, nous a envoyé ce courriel délicieux, vendredi pm...

De :
Envoyé : 19 octobre 2007 14:55
À : @ Service Communications
Objet : Absence

Bonjour,

Un petit mot pour vous dire que je serai absent lundi sans raisons apparentes.

J'en ai juste un peu marre de vous entendre vous plaidre constamment. J'ai besoin d'un break!

On s'aime tellement!

2007-09-18T19:15:00.000-04:00

Dommage que le livret de partitions du film Le fabuleux destin d'Amélie Poulin soit discontinué depuis des années... On en est réduit à se procurer des versions transcrites sur Internet. Mais c'est chose faite et j'y vais de ce pas, à mon piano.

Patrick Watson

2007-08-30T19:38:00.000-04:00

Parce que mon homme m'a quittée ce soir pour aller voir les autres brunettes aux yeux bleus de ce monde. Parce que ça lui apprendra à me laisser seule une soirée... Je suis tombée sur un concert de Karkwa ET de Patrick Watson. Tous ensemble. Sur la même scène. Sur les mêmes airs, qu'on connaît si bien et qu'on aime tellement.

Parce que ça m'a remis en tête quelques souvenirs de la route jusqu'à la Gaspésie, Patrick Watson et Karkwa à pleine tête et le fleuve à droite. Parce que les Gaspésiens et leurs Zurbains Invités, justement, sont peut-être ce soir ou plutôt hier soir à un concert intime de Patrick Watson...

Parce qu'un gars qui joue du piano, c'est sexy, je l'ai déjà dit. Parce que sa tête de jeune con ne fitte pas avec la bière à côté de son piano, ni avec la richesse de sa musique. Parce qu'il a une présence en scène tellement expressive!

Parce que ça redonnera une chance à mon ami Charles de le réentendre. Cet ami que j'avais invité au concert de Patrick Watson à Montréal, et qui ne l'avait pas apprécié autant que je l'avais espéré!

Servez-vous, c'est bon.

Et puis, en continuant à fouiller... Parce que c'est la toune qui groove le plus au monde, et parce que j'aime les gens qui font des vidéos aussi originaux!

2007-08-21T22:07:00.001-04:00

Ce matin, je défaisais de vieilles boîtes de souvenirs de voyage. J'ai sorti quelques bibelots qui attendaient depuis des années un endroit où s'installer. J'ai jeté tous les billets de train et de spectacle, tous les programme-souvenirs. Mais j'ai gardé toutes les lettres que j'ai reçues de vous. Elles ont parcouru des milliers de kilomètres à l'aller seulement et elles me racontent si bien comment vous m'aimiez et que vous étiez fiers de moi alors que je marchais sur des traces qui m'étaient inconnues. Elles me murmurent que vous m'aimez encore alors que je m'engage sur le chemin de la vie à deux. Je vais moins loin cette fois, mais c'est l'aventure encore une fois.

2007-07-29T22:45:00.000-04:00

Le Gamin est revenu de Walt Disney émerveillé. Une des retombées de la magie Disney : il avait hâte de manger des légumes! Merci USA.

*

Alors qu’il racontait un spectacle à grand déploiement à son père : « C’était écoeurant!! Il y avait des télés dans les airs! »

Le père, qui a déjà vu le spectacle, mais en Californie : « Ah bon! Quand je l'ai vu, c’était dans un stade, il n’y avait pas de télé. »

Le Petit, tout excité : « Nous aussi c’était dans un stade, il n’y avait pas de télés non plus. »

Moi : « Ben là! Il y avait des télés, ou non? »

Lui : « Ben non, mais ils lançaient des télés dans les nuages! »

Nous : « Ils lançaient des télés!? »

Lui : « Ben non, mais tsé là! »

Ben franchement, quoi, vous devriez comprendre les vieux, hein!

L’Amoureux-Père : « AH!!!!!!!!!! Ils faisaient des projections d’images sur la fumée qu’ils produisaient! »

*

Ma mère a un sens de l’orientation assez impressionnant. Un des running gags de la famille, c’est la fois où on voulait aller au Zoo de Granby, et qu’on s’est rendus à Sorel. Avec elle donc, dans l’auto :

« Alors, vous déménagez au nord d’ici? (de chez l’Amoureux) »

Elle s’essaie toujours à parler en nord-sud-est-ouest, même si elle n’y comprend visiblement pas grand-chose!

« Non, plutôt à l’ouest, près de de Lorimier, tu connais cette rue-là. »

On s’obstine un peu sur les fameux nord-sud-est-ouest. Elle est perdue totale.

« Papineau et de Lorimier, c’est pas loin l’un de l’autre ça non? »

On acquiesce. Elle est super fière d'elle. Forte de sa réussite, elle continue...

« Et c’est pas loin de la rue Notre-Dame, c’est ça? »

Regards. Sourires. Non, vraiment, y’a rien à faire.

« Ouin, c’est ça… et c’est pas loin du boulevard Gouin, non plus! »

I'm feeling good

2007-07-27T11:03:00.000-04:00

Parce que je suis tombée sur ce clip Youtube de la pub promotionnelle de la saison 4 de Six Feet Under en cherchant du Nina Simone, je vous l’offre aujourd’hui. Les fans de la série revivront de grands frissons. Ceux qui ne la connaissent pas pourront apprécier cet aperçu de la folie ambiante…

Parce que c’est vendredi matin, mon premier jour de vacances d’une longue suite de … semaines. Je ne vous le dis pas, c’est indécent. Parce que its a new dawn, its a new day, its a new life for me, I’m feeling good.

Parce que Claire est un délicieux personnage qui dit les vraies choses telles qu’elles sont. Oui, la dépression aide parfois à dire les vraies choses. J’en ris encore en la réécoutant. J’ai beau avoir porté une silky red robe une soirée dans ma vie, soyez assurés que je partage tout à fait son opinion !

Parce que Claire est un délicieux personnage qui dit les vraies choses telles qu’elles sont, part II. Oui, la drogue aide parfois à dire les vraies choses.

Parce que Claire est un délicieux personnage qui dit les vraies choses telles qu’elles sont, part III. Oui, l'alcool aide parfois à dire les vraies choses. J’en frissonne encore en la réécoutant. C’est brut, elle souffre, elle crie, elle est agressive et complètement saoûle. Mais on a tous rêvé de tenir un tel discours à quelques personnes un jour, non ?

Parce que j'adore cette chanson

2007-07-23T16:59:00.000-04:00

Parce que je m’ennuie encore de Charles. Parce que je n’ai pas été rassasiée de lui après nos trois rencontres durant son court séjour à Montréal. Parce que ça me rappelle nos soirées dans le char de ma mère à écouter ses cassettes des années 80 en tournant en rond dans la ville et en réfléchissant sur la vie. Parce que je l’imagine tellement bien éclater de rire en voyant ce clip! Parce que ma mère m'a cassé les oreilles toute ma vie avec cette toune et que je la connais par coeur. Parce qu'elle sera tentée de ressortir ses bottes rouges en voyant ces images… Parce que je souhaite que vous appréciiez autant que nous ce moment de grâce des années 80!

A night in New York, Elbow Bones & the Racketeers

Et cette photo de Charles et moi (prise il y a plus d'un an, en même temps que celle-ci), parce que… ben...

Courageuse?

2007-06-27T13:06:00.000-04:00

Souvent, dernièrement, on m’a dit que j’étais courageuse de m’être engagée avec un mec-père et, du même coup, avec son ado-à-temps-plein.

Ça fait bizarre à entendre. Comment réagir ? « Mais non, voyons, c’est pas du courage. C’est… c’est juste… c’est juste comme ça, c’est tout ! »

En ces moments-là, je pense que j’aurais été plus courageuse, et plus triste aussi, de passer à côté de cet homme qui me complète si parfaitement et qui me fait vibrer intensément. Il se trouve qu’il venait avec un gamin. C’est juste comme ça, c’est tout.

Bien sûr, si j’avais pu, j’aurais choisi un sans-enfant, et j’aurais surtout évité un enfant qui me ressemble trop. Mais c’est arrivé comme ça, c’est tout. Le Gamin, c’est moi à son âge. En le regardant aller, en l’écoutant nous parler, je me revois souffrir et je voudrais lui éviter les douleurs que j’ai vécues. Orienter un peu son adolescence pour faire la paix avec la mienne.

Avec eux, je découvre ma vie de femme tout en revivant les montagnes russes de l’adolescence. Courageuse, vous dites ?

Chez mon esthéticienne

2007-06-21T20:34:00.000-04:00

Chez mon esthéticienne, il y a quelques semaines, c’était tout plein de sympathisme. Il y avait elle, moi, des poils en moins, de la musique, du bla-bla, de la rigolade.

Elle a maintenant des aspirations autres. Elle a agrandi ses locaux, a embauché d’autres esthéticiennes.

Et puis, soudainement, je trouve ça moins sympa. Beaucoup trop de jeunes filles poush-poushées/cromées/poupounées au pouce carré. Elles sont peut-être bien très gentilles, j’avoue que je ne les connais pas. Je ne veux pas généraliser et je travaille fort sur moi pour ne pas le faire!

Mais hier, en attendant mon rendez-vous, un échange :

Nouvelle esthéticienne No 1, donnons-lui généreusement 18-20 ans – elle a l’air de mon âge, mais bon : « Hey c’est confirmé, ma mère s’en va travailler au Japon pendant 2 ans. »

Nouvelle esthéticienne No 2, pas très énervée par la nouvelle : « Ah ok. »

Moi, dans ma tête, impressionnée : « Wow ! Elle doit être hot sa mère ! »

Nouvelle esthéticienne No 1 : « Ouin, je suis assez en criss là ! »

Nouvelle esthéticienne No 2 : « Pourquoi ? »

Moi, jouant à la vieille sage dans ma tête : « Oui, c’est comme ça à ton âge, petite : tu as encore secrètement besoin de ta maman, mais tu ne veux plus l’avouer, alors tu exprimes la déception qu’elle te quitte sous forme de colère, c’est bien normal. Tu es trop aveuglée par ton sentiment d’abandon pour ne pas voir l’occasion unique qui s’offre à ta mère. Sentiment tout à fait courant, ne t’en fais pas. Sois assurée que votre relation s’améliorera avec la distance, on en a besoin à ton âge… Et puis, tu pourras aller la visiter là-bas, chanceuse ! »

Nouvelle esthéticienne No 1 : « Ben là ! Je suis super fâchée : je ne pourrai pas aller dans le Sud cet hiver ! Ou bedon va falloir que je paye pour le voyage, fuck ! »

Nouvelle esthéticienne No 2 : « Ah shit c’est vrai, fuck ! »

Moi : « Oh God !!! »

Je suis trop vieille, je suis trop sage, ou bedon je suis trop équilibrée pour la comprendre?

C'est vendredi

2007-06-01T18:06:00.000-04:00

Vendredi matin au lit avec l’Amoureux. Une journée de congé devant moi, travail en après-midi pour lui. J’entends le Gamin se lever et se préparer pour l’école. L’Amoureux s’extirpe difficilement du sommeil pour aller le saluer, puis revient à mes côtés. Nous continuons le dodo, un peu.

Puis des pensées surgissent du fond de mon demi-conscient : « Je ne finirai jamais à temps tout ce que je dois faire au boulot. » « Non, oublie ça, tu sens pas ta respiration qui s’accélère, rien qu’à cette pensée? » « Ok, ok, je dors. » … « Si on loue un appart, on fera tout peinturer par un pro. Plus simple, plus facile. » « Oui, bonne idée. » « Dors! »

Mais je n’en peux plus. Je roule sur l’Amoureux. « C’est le matin! » « Grrronnnnjourrrrhhhhhhh. » Je glisse un doigt sur ses sourcils, replace quelques poils hirsutes. Je descends le long de son nez, il émet un « mffffhhh » agacé. Il voudrait bien forcer le sommeil plus longtemps. Trop tard. Il est déjà 8 h 37, et je suis bel et décidément bien réveillée. Pas le choix, vieux! Mon doigt glisse près de ses lèvres, c’est le test entre nous.

Mon homme est croustillant, bien sûr, c’est de nature publique. Mais mon homme mord, aussi, c’est moins connu.

CLAC!

Il a mordu! Ça veut dire qu’il est réveillé! C’est le signal : « Hé, on part à quelle heure pour aller chez les Sœurs? Tu crois qu’on trouvera tout plein de beaux meubles? Tu penses qu’il va pleuvoir? Bah, j’irai en métro, c’est pas grave. Je prendrais bien une belle armoire en bois, ou une table de travail. Et tu sais, j’ai pensé qu’on pourrait faire peinturer l’appart au lieu de se taper tout le boulot. Vert, pour la chambre, ça te dit? Et on placera ta guitare à côté de mon piano, on va avoir l’air de vrais musiciens! Faudrait mettre le Gamin à l’harmonica ou à la guimbarde, n’importe quoi, pour qu’on fasse un band rock! »

« Grrrrrduhhhhhcalllllmmme. » Une fossette naît tout de même, ses yeux s'entrouvent et sourient déjà. Il se retourne lourdement et s’écrase sur moi. Le poids de son corps sur le mien, sa main sur ma hanche. Sa bouche, ses lèvres sur mon épaule… « AYOYE! Tu m’as encore mordue! »

J’aime nos matins au lit.

Ça et plein d'autres affaires

2007-05-27T14:02:00.000-04:00

Il était grand temps qu'une femme entre dans cette vie de vieux et de jeune garçons. Ne serait-ce que pour friser les rubans des paquets-cadeaux, pour lécher le fond des plats ou pour manger les croûtes de pain, je suis la bienvenue. Ça et plein d'autres affaires, comme on dit ici.

Arcade Fire

2007-05-13T11:41:00.000-04:00

Hier soir avec l'Amoureux, nous y étions, nous aussi. Aréna Maurice-Richard, pour voir et entendre Arcade Fire.

Voici un lien que j'ai trouvé aujourd'hui en naviguant. Dans l'ascenceur: on en pleurerait tellement c'est beau.

Un concert à emporter de Arcade Fire

Sous la terre et le compost

2007-05-08T08:55:00.000-04:00

Je me sentais tout juste un peu mieux dans le monde dans lequel je vis, et puis paf, non, ça recommence, la bêtise humaine m’est remise à la figure. J’ai le cœur en miettes et la rage à l’âme.

*

Admettons que vous apprenez à 50 ans que vous souffrez de sclérose en plaques. Ce verdict est sans appel : c’est la perte de vos capacités physiques peu à peu, mais vous ne savez pas le rythme auquel la maladie évoluera dans votre corps. Vous savez seulement que vous ne marcherez plus, un jour. Bientôt ?

Admettons que, à 53 ans, parce que monter à votre chambre devient chaque jour plus difficile, vous décidez de vendre votre maison pour vous installer dans un condo. Vous payez le gros prix, bien sûr, pour ce condo, mais il est sur un seul étage, bien que beaucoup plus petit que la grande maison. C’est mieux comme ça : vous sauvez des pas. Et puis il a vue sur le fleuve. Tout n’est pas perdu.

Admettons que, à 55 ans, parce qu’il n’y a pas de rampe d’accès qui vous permette de monter à votre bureau, parce que vous ne contrôlez plus très bien votre vessie (c’est humiliant, n’est-ce pas ?), parce que vous vous fatiguez rapidement, vous devez arrêter de travailler. Vous aimiez pourtant votre emploi, beaucoup, vous l’avez aimé durant 30 ans et n’étiez pas prête à prendre votre retraite. Et pourtant vous en êtes rendue là, vous n’avez pas le choix. Trop tôt.

Admettons que, à 60 ans, parce que vous ne vous déplacez plus qu’en fauteuil roulant, parce que votre condo comporte du tapis partout, parce que l’aménagement de votre cuisine ne vous permet pas d’y pénétrer en fauteuil, parce que chaque déplacement dans la maison doit être calculé et prévu en fonction de vos limites, vous décidez d’entreprendre de grandes rénovations pour arracher le tapis, installer des rampes et des poignées un peu partout, agrandir la cuisine, abaisser les comptoirs et retirer l’énorme bain inutile pour installer une douche dans laquelle vous pourrez vous asseoir pour vous laver. Durant les travaux, vous déménagez chez une amie, votre adaptation n’est pas facile, ce n’est pas votre maison, vous n’avez plus de repères où vous tenir sur les murs ou les meubles, vous ne pouvez même pas défaire vos valises seule. Bien sûr, le gouvernement vous aide dans ces travaux. Il vous donne quoi ? 10 000 $ ? Les rénovations vous en coûtent 60 000 $. C’est cher, mais il en va de votre qualité de vie, aujourd’hui. Pour le temps où vous pourrez en profiter.

Admettons que, une fois ces grands travaux terminés, vous voici au moment de la rencontre annuelle de l’assemblée des 120 propriétaires des condos où vous habitez. Vous rassemblez votre courage à deux mains pour proposer l’installation de portes automatiques pour les personnes handicapées. Car non, dans ces luxueuses tours d’habitation, ce service n’existe pas. Vous savez que l’ensemble des propriétaires paie 190 000 $ par année en frais d’entretien des bâtisses. 8 500 $ pour ajouter un système qui servira à tous, qu’est-ce, au fond ?

Admettons que vous avez préparé des notes pour votre présentation. Vous soutenez qu’un tel système rendra service à tous, autant pour vous et les deux autres personnes handicapées qui habitent dans ces condos que pour tous les autres qui rentrent souvent les mains pleines de sacs, ou qui transportent grand-mère. Cela vous semble un projet si pertinent ! Vous êtes donc un peu surprise par la première réplique d’un propriétaire : « Je vous trouve pas gênée de venir nous demander ça, après les rénovations qu’on endure depuis des semaines ! En plus, vous êtes partie vivre ailleurs pendant que nous autres on continuait à entendre ça et à payer nos frais de condo. »

Admettons que vous réussissez à rassembler vos idées après ce coup droit à l’estomac. Vous êtes éberluée, mais vous réussissez à aligner quelques mots : « J’ai payé mes frais comme vous et mon appartement était pratiquement invivable. Je vous jure que si j’avais pu éviter ces rénovations, je l’aurais fait. » Vous n’avez pas le temps de continuer votre phrase. Quelqu’un d’autre vous répond : « Vous avez eu des subventions pour les rénovations ? Vous auriez pu utiliser l’argent pour les portes ! »

Admettons que vous retenez vos larmes. C’est trop ridicule et insensée, cette discussion ! Vous vous justifiez : « Oui, le gouvernement m’a aidée. Il me prête d’ailleurs le fauteuil dans lequel je suis assise aujourd’hui. Mais je crois aussi qu’il en tient à chacun de faire sa part pour que tous vivent mieux ensemble. Le gouvernement ne peut pas tout faire. » Et bang, un autre coup : « Ben c’est mes taxes qui ont payé ce fauteuil-là ! Pis si vous voulez des portes automatiques, il y a une résidence pour ceux qui ont la sclérose en plaque, dans l’ouest de l’île. »

Admettons que vous accusez réception de cette hargne, de ce chacun-pour-soi ignoble qui émane de cette assemblée. Vous déglutissez péniblement, vous vous apprêtez à continuer la bataille. Quelqu’un intervient : « Je demande le vote là-dessus ! » La discussion est close automatiquement. On vote secrètement. Et le verdict tombe, un autre. C’est non, à 66 %.

*

Enterrez-moi creux sous la terre et le compost, faites-moi pousser les pieds à l’envers, le soleil donne le cancer et l’eau est polluée anyway. Je ne veux pas faire partie de ce monde-là.

Scène de vie cycliste

2007-04-24T21:35:00.000-04:00

Nous sommes à un arrêt (Parc Lafontaine/Rachel). Une mère est là avec ses deux fillettes. La plus petite s’est arrêtée un peu trop près de la ligne d’arrêt au goût de la mère.

« Cassandra, je t’ai dit de ne jamais t’arrêter plus loin que moi! Ça ne te donne rien! »

Moi je regarde sa plus grande, deux mètres plus loin. Décidément, les règles ne sont pas les mêmes pour la petite et pour la grande. La petite ne dit rien, mais avance son vélo de 50 centimètres, ses yeux dans les yeux de sa mère. Petite crisse.

« Cassandra, qu’est-ce que tu fais là? Tu crées une situation de stress inutile à maman! »

Oui, elle a dit ça, la mère. Tu crées une situation de stress inutile à maman.

*

Bon ok, je n’ai pas d’enfants, je ne connais pas la désespérance de ne pas avoir de contrôle sur les petites crisses. Mais vous les mères, vous êtes nombreuses à dire des phrases du genre à vos enfants? Et nous, les non-parents, nous sommes nombreux à nous pisser dessus en entendant des conneries du genre?

De l'eau, du soleil et un peu de compost

2007-04-09T19:59:00.000-04:00

Souvent ces temps-ci, je me sens à côté de la plaque.

J’ai vu mon père et j’ai appris qu’il a voté ADQ. J’ai vu mon père et j’ai supporté de l’entendre affirmer qu’une propriétaire est parfaitement justifiée de refuser un couple avec ado pour ne pas subir sa musique trop forte. Je lui ai répondu simplement que « j’ai voté Québec Solidaire et la discrimination ne fait pas partie de mes valeurs. » J’ai vu mon père et j’ai mieux compris les silences entre nous, de plus en plus longs, de plus en plus vides.

J’ai la frustrante impression de parfois passer pour une écolo-grano-post-hippie ridicule avec certaines de mes habitudes de vie. Oui, j’envisage de faire du vermicompostage avec l’Amoureux (je te l’apprends, chéri) et non, les vers ne me dégoûtent pas. Non, je n’ai jamais eu de voiture et oui, j’irai travailler à vélo tout l’été. Oui, je choisis de manger bio quand je le peux et oui, je paie plus cher pour ce choix. Oui, l’environnement m’importe, notre avenir collectif m’angoisse, et oui, je tâche d’ajuster un tant soit peu mes comportements en ce sens. Mais ma question est : qu’est-ce que ça change dans votre vie? En quoi est-ce que ça vous menace, pour que vous ricaniez derrière mes pas ou que vous m’offriez le sourire poli qu’on réserve habituellement aux enfants un peu lents? Je vous laisse surconsommer, laissez-moi poser ces petits gestes de rien du tout pour essuyer quelques traces de votre gâchis.

Je me sens à l’envers de la masse parce que je n’en peux plus d’entendre les Têtes à claques à longueur de journée et parce qu’ils ne me font pas rire, non plus que Elvis Gratton, ma vie my life, pas plus que Le Banquier ne me fascine.

J’ai la vache peur de me faire frapper à chaque coin de rue par des automobilistes qui parlent au cellulaire et qui m’envoient chier parce que j’utilise le droit du piéton de traverser la rue au feu vert.

Bref, depuis plusieurs jours, je me sens décalquée par rapport à ce qui m’entoure. Je me sens perdue dans mon monde, seule sur une île, à repousser à coup de bâton de baseball la vie qu’on voudrait que je mène. L’impression de ne pas être au bon endroit au bon moment. Conflits de valeurs.

Et pourtant, et pourtant. Aujourd’hui, Daniel Bélanger dans le colimaçon, les mains pleines de terre, j’ai souri. Puis je me suis dit que moi aussi, j’aurais besoin d’un peu plus d’espace et de nouveau terreau pour m’enraciner dans ce sol pauvre, sec et acide. De l’eau, du soleil et un peu de compost pour vous aimer à nouveau.

Chercher un appart, c'est comme chercher un chum

2007-04-06T13:00:00.000-04:00

Je ne sais pas si le rapprochement a déjà été fait – probablement – et si mon texte aura une odeur de déjà-vu (ça fait toune de Lynda Lemay je trouve!), mais en tout cas…

*

Je l’affime :
Chercher un appart, c’est comme chercher un chum.

Le printemps est la saison des amours. On se court après, la fébrilité hante les rues de Montréal. Les filles jouent le grand jeu : elles se montrent respectueuses et responsables à ceux qui cherchent la stabilité et la platitude absolue, et sexy, rigolotes et intéressantes aux autres qui cherchent le feeling qui pourrait les faire craquer. Les gars exhibent des sourires francs, essayent d’inspirer confiance et de cacher leur nature fondamentale de coureurs de jupons. Les couples font leurs sorties de couple, on les trouve cutes et on aimerait bien les avoir pour voisins. Par contre, les couples avec enfants sont totalement out. C’est la saison des amours, qu’on a dit! Pas la saison des familles. Exit. Restez donc chez vous avec vos morveux, leurs cris nous empêchent de nous entendre roucouler.

Y’en a des gros, des laids, des super grands, des p’tits vieux rabougris qui nous attirent juste pour l’argent. On est toujours attiré par les plus beaux, les plus jeunes (même si les plus matures ont certes des attraits incontournables!), les mieux bâtis, les plus in. Chacun a son petit défaut qui nous fait hésiter à nous engager. On est parfois tenté par l’exotisme de la Rive-Sud ou de Laval, me semble que ce serait tellement plus facile! ...Mais on se reprend rapidement.

Dans les deux cas, pour trouver ce qui nous convient réellement, vaut mieux éviter les petites annonces. Tout le monde recherche la même chose, et alors l’annoncé à tout loisir de choisir. On fait la file, on attend, on est con. Bien souvent, on est déçu quand on voit pour vrai. Tout le monde est toujours plus beau en description. Et puis les photos, c’est pas pareil.

Vaut mieux miser sur les amis d'amis pour faire les bonnes rencontres. Le contact est facilité, on a les bonnes références. Terrain connu. Plus simple.

Et bien sûr, on en arrive au point le plus important. Il a beau avoir tous les attributs nécessaires sur papier ou entre les jambes, reste que rien ne fonctionne si le feeling n’y est pas. On se sent bien en sa présence, ou pas. C’est instantané, ça se sait tout de suite. Parfois un seul détail nous fait accrocher. On le sait, on le sent. C’est lui.

Parfois, on hésite trop. Il a tous les attributs, il est beau et grand et sympa, mais… mais ça clique pas. On voudrait tellement, pourtant. Et puis y’a juillet qui arrive – et puis y’a la trentaine qui s’en vient – faudrait bien s’installer sérieusement, non? On hésite, on sait pas trop. Mais y’a rien à faire, ça passe pas. Vaut mieux alors laisser tomber.

Parfois, par contre, on hésite pour un détail futile. Il n’est pas exactement comme on s’y attendait, comme on l’avait imaginé. On sait que ça pourrait fonctionner, mais on a peur. Comment, tout ça pour moi, à ce prix-là? Si facile? Et on trouve des raisons de ne pas le prendre. Oui, il est bien entretenu, mais il n’est plus si jeune. Oui, il est beau, mais il est un peu plus petit que je ne le pensais. Mais t’as vu les grandes fenêtres? Et t’as vu la disposition des pièces, si agréable et chaleureuse? Et le plancher de bois franc? Ben voyons, il doit y avoir un piège, ça se peut pas! Je ne le mérite pas! Là, voilà, faut y aller. Y’en n’a pas toujours, une pogne. Parfois c’est juste la chance qui nous fait tomber dessus. Faut dire oui.

Et comme toujours, c’est quand tu es déjà en couple qu’on te propose les échanges alléchants. Ton mec contre le mien! Mais voilà, ça marche jamais, parce que ton mec il est trop petit, trop exotique, pas assez ceci, pas assez cela. OK laisse faire, je garde le mien d’abord!

Enfin, c’est aussi quand ton mec est ailleurs que tu pognes le plus. Rien que depuis qu’il est parti, ça fait 3 jours, j’ai déjà visité 2 appartements et revu 2 ex sur la rue. Et là arrivent les grandes décisions. Je le prends ou je le prends pas? Je dois vraiment décider ça toute seule? On pourrait pas attendre un peu, prendre notre temps pour y penser chacun de notre côté, le temps que mon homme revienne?

Mais non, je dois décider si je prends un appart pour mai ou non, toute seule. Mon homme m’a donné pouvoir de décision, il me fait pleinement confiance.

J'ai choisi, chéri. C'est non. On continue de chercher. Ensemble!

2007-04-04T20:51:00.000-04:00

Soliflore avouée, je me languis de l’écarlate de ton être.

Et moi, qu’est-ce que je veux?

2007-03-29T10:05:00.000-04:00

Hier soir, je jouais à la belle-mère gentille avec le Gamin qui se sentait un peu mou. J’ai fait chauffer sa soupe et lui ai beurré sa tranche de pain. Je suis tendre et affectueuse parfois, ça m’échappe par à-coup. Qu’il retienne ces gestes dans ses souvenirs précieux! Fallait ben qu’il soit malade pour que je combatte la marâtre en moi.

Lui : « Est-ce que je vais aller mieux demain? Est-ce que je vais pouvoir aller à l’école? »
Moi : « Je pense que oui, Gamin. Mais c’est pas moi qui va décider ça, je suis pas ta mère moi. Les parents, ça sent ces choses-là, si leur enfant va bien ou pas. Mais moi, je suis pas une parent, je l'sais pas. »
Lui : « Ben, t’es quand même une demi-mère! »
Moi : « Heu, oui. Bien sûr! »

De belle-, je suis passée à demi-… Et la marâtre, je la mets où? Le Petit, il voudrait visiblement que je la range dans le fond de la garde-robe. Et moi, qu’est-ce que je veux?

Think positif, stie.

2007-03-27T20:54:00.000-04:00

Les choses ne s'améliorent pas dans notre recherche de logement à Montréal.

1 - Samedi matin, la file d'attente de 30 personnes devant la porte à 11 h 02, quand les "portes ouvertes" commençaient à 11 h. C'est comme pour les billets d'Arcade Fire : il fallait coucher là. On a passé notre chemin. On s'est consolés en se disant que c'était un coin vraiment moche, qu'ils étaient en train de construire une trallée de condos juste en face, que la rue était trop passante. Bref, vraiment pas pour nous. Mais je me suis quand même rendu compte que c'était vrai, l'histoire d'attendre 1 h 30 pour visiter un logement... wo-ho, impressive.

2 - Même jour, 18 h 15 : rendez-vous pour un super logement dans Villeray. Le coin est parfait. Il neige à plein ciel quand on sort du métro. On rigole, on se dit que c'est un signe... Un signe de marde, oui! Le locataire qui nous ouvre la porte nous annonce que le logement est déjà loué, et que ça fait déjà 15 personnes qu'il retourne de cette façon. On est en maudit. Quel manque de respect de la part du propriétaire, autant pour nous que pour son locataire! Bref, les proprios, vraiment, ils s'en foutent. Et nous, on n'a que ça à faire.

3 - Aujourd'hui, ces spécifications sur un site Internet : Je cherche à sous louer à une personne ou couple hyper tranquille, non-fumeur, sans enfant, sans animaux, respectueux et responsables. Le propriétaire habite le triplex et est très sympathique et respectueux. Yeah right, sympathique et respectueux le proprio. J'ai presque hâte de le rencontrer. Mon chum est circoncis, ça vous intéresse-tu de le savoir, un coup parti? Ah oui et puis on ne fait plus l'amour qu'une fois par mois, et en silence, on ne bouge presque pas, je vous jure, j'espère que ça ne vous dérangera pas trop. On peut s'abstenir si vous le souhaitez. De plus, on va redonner la garde du Gamin à sa mère, bien sûr, pour vous satisfaire.

*

Bref, on est vraiment loin de notre but. Il nous reste encore à vivre les cas suivants :
a- les traces noires dans le coin des murs et les cernes de rouille dans le bain,
b- le proprio qui me pogne une fesse pendant la visite,
c- les seringues sous les marches d'escalier extérieures,
d- la déco année 50 et les murs en préfinis,
e- la visite chez un locataire qui se trouve à être, oh hasard! un ex-amant.

Cool, j'ai déjà hâte.

Dix secondes de trop

2007-03-26T19:38:00.000-04:00

Samedi midi au soleil. Je suis occupée à embrasser l’Amoureux au coin d’une rue, en nous répétant combien on s’aime, les cœurs au chaud et les lèvres à l’humide. Je suis bien emprisonnée dans ses bras, quand tout à coup, je le sens sourire et se détacher de moi. Il me dit gaiment : « Nathalie est là, veux-tu la rencontrer ? Mais t’as comme pas le choix, elle s’en vient ! Wow, je suis content de la voir, ça fait 4 ans que je l’ai pas vue ! »

Nathalie, c’est l’ex. L’ex d’avant-avant moi. Pas la dernière là, l’autre d’avant. Celle dont il me parle parfois, toujours en disant de bons mots : « C’est Nathalie qui m’a apporté ça, elle m’a fait découvrir ceci, j’ai appris cela avec elle… » Bref, la Nathalie en question a un très bon capital de sympathie de ma part. Je sens que je lui en dois toute une dans la construction de mon homme actuel. Sans elle, sans eux ensemble, pas d’Amoureux tel qu’il me plaît aujourd’hui.

Je me retourne donc, large sourire aux lèvres, prête à rencontrer chaleureusement la Nathalie. Mon homme a déjà enlevé son couvre-chef (poli!). Il lui sert un sourire sincère, lui lance un joyeux « Salut ! Ça va ? », les bras tendus.

Mais quelque chose cloche. Je le sens rapidement et rabaisse mon sourire d’une coche.

La dame n’est visiblement pas heureuse de rencontrer son ex. Elle offre vaguement un sourire forcé puisqu'elle ne peut pas faire semblant de ne pas le reconnaître, accélère le pas : « Oui, ça va, et toi ? », n’attend pas la réponse, regarde ailleurs, traverse la rue. Voilà. C’était Nathalie.

Nous sommes tous les deux bouche bée. De kessé ?

*

Dix secondes plus tard, l’Amoureux me fait un peu pitié, avec son air surpris, sa tuque à la main et son sourire figé dans la face. Les bras lui retombent. Le sourire se mue en stupeur : « Je comprends rien ! Me semblait que c’était correct entre nous, maintenant… » Après 4 ans, il avait des raisons de croire qu’elle avait fait la paix avec leur relation.

Il remet sa tuque. On reprend le chemin, les têtes remplies de pensées. On élabore 12 théories pour expliquer son comportement. Il n'arrive pas à comprendre.

*

Je suis, encore aujourd'hui, plus touchée que je ne l'aurais pensé par le comportement de Nathalie.

L'Amoureux a tenu sa tuque à la main 10 secondes de trop.
Elle tient sa douleur à pleine main depuis 4 ans.

Ce sera un beau dimanche.

2007-03-21T20:48:00.000-04:00

Dimanche matin, 18 mars, métro Joliette. J’ai Neon Bible dans les oreilles, je vais déjeuner avec un ami. Le cœur léger, quoi.

J’attends sur le quai du métro. J’observe un vieil homme assis tout près de moi. La soixantaine-bedonnante-frippée/bérêt-manteau-greige-fatigué. Mais les gestes du bonhomme sont bien alertes. Un petit sac à dos est posé à ses côtés, un truc joli, rouge vif. À sa fermeture éclair est suspendue une petite figurine de plastique.

Soudain, il aperçoit un trésor sur le sol. Mon regard suit le sien : un autocollant en forme de trèfle. Ah oui tiens c’était la Saint-Patrick hier.

L’homme fouille dans sa poche, en sort un petit canif suisse. Il sort sa lame de couteau. Étire le bras et décolle le trèfle d’un petit mouvement précis. Il inspecte l’autocollant de plus près et l’essuie sur sa manche. Il le colle sur le devant de son sac à dos rouge vif. Il pèse dessus, s’assure qu’il est bien en place. Il referme son canif.

Je souris. Ce sera un beau dimanche.

De mieux en mieux

2007-03-20T20:25:00.000-04:00

Bon, je cherche à me loger, vous l'avez déjà lu.

Magasiner et choisir un toit chaleureux et sympa est une chose tout à fait naturelle que j'ai fait plusieurs fois déjà. Mais voilà que je commence à penser comme une grande personne : la possibilité d’acheter un truc, style une maison tsé genre, a fait des bulles à la surface de ma cervelle, hier. Bien sûr, je ne veux pas acheter ce genre de bébelle à Montréal parce que je ne voudrais pas y élever mes enfants, bien sûr je n’achèterais jamais un cossin aussi gros avec un mec avec qui je partage ma vie depuis quelques mois seulement. N’empêche, l’idée m’a souri hier. Épeurant, je vous dis. Ne tentez pas l’expérience !

Alors que je marchais sur la rue à côté de chez moi, une nouvelle pancarte attire mon attention. Tiens ! Ça fait vraiment trop longtemps que je crèche chez mon homme: je ne vois plus les pancartes À vendre pousser. Mes yeux s’arrêtent trop longtemps. C’est un joli et mignon duplex, tout rouge, tout propre. Des fantasmes me montent à la tête. Oh ! Ce serait mignon ce tout petit chez-nous dans mon quartier que j’adore, des locataires au-dessus qui paient l’hypothèque et hop ! on est heureux ! Ben quoi ? On fait tous les deux des salaires décents, pas de char, pas de dépenses, et surtout, surtout ! pas de dettes. On est supposés être riches, non ?

Sur Internet, on trouve tout.

Le prix de ce charmant et, je le répète, petit et minuscule duplex de Petite-Patrie ? 400 000 $ mes amis.

Après le cash-down de 100 000 $ (je peux-tu raper des REER un mois après les avoir pris ?), il ne nous restera plus que 1761,93 $ à payer chaque mois durant les 25 prochaines années. Heureusement, le loyer du dessus va nous aider…

Moi je dis : y’a ben des maudites limites dans vie !

Gabrielle, on va te rejoindre en Gaspésie le 1er juillet!

Tout ça pour ça

2007-03-18T19:36:00.000-04:00

Je viens tout juste de comprendre pourquoi je me suis tapé 2 ans de cégep en arts et lettres. Au delà des conneries à la café étudiante, des sorties au théâtre et des profs trippants, qu'est-ce qui me reste aujourd'hui dans le cerveau?

Oui oui, il me reste une connaissance qui ne sert à rien, un inside que je partage avec le seul ami que j'ai gardé depuis le cégep: dès qu'on le peut, on place dans nos phrases cette insignifiance qui nous fait croire qu'on est des artistes... Ce concept nous semblait tellement important dans nos cours.

Mais aujourd'hui, merci, ô merci la vie, cette connerie m'a servi à répondre à une question à laquelle même les champions de "Questions pour un champion" n'ont pu répondre... Alors je suis top-championne, non?

Oui, merci cégep, je sais ce qu'est une mise en abyme.

Et vous aussi, maintenant!

Mais merde... Si mes NOMBREUX lecteurs le savent aussi aujourd'hui... Je repose la question: pourquoi je me suis tapé 2 ans de cégep en arts et lettres?

Bon voilà, j'ai fait tout ça pour transmettre cette connaissance à des générations futures. Transmettez la bonne nouvelle.

La mise en abyme est un procédé consistant à incruster une image en elle-même, ou, d'une manière générale, à représenter une œuvre dans une œuvre de même type. On y retrouve le type d'« autosimilarité » qui constitue également le principe des fractales ou de la récursivité en mathématiques.

Tout vient à point à qui sait attendre

2007-03-14T21:14:00.000-04:00

Un jour de l’été 2006, alors qu’elle était de retour au Mali après un voyage au Québec, Awa – vous vous souvenez, la belle rencontre ? – décida d’envoyer une lettre et un présent à Sata – c’est moi, ça.

Awa profita du passage d’un stagiaire québécois pour lui laisser le paquet.

Le stagiaire prit le paquet avec plaisir, heureux de rendre service. Il poursuivit son séjour de quelques semaines au Mali, accumulant ici et là les messages et les lettres à ramener au Québec.

Et puis il est revenu, disons à la fin de l’été. Il a défait ses bagages, il a laissé les lettres et les paquets, disons sur le coin d’un bureau dans sa chambre. Il s’est promis de les ramener à l’organisme, qui saurait retracer les destinataires, le plus tôt qu’il le pourrait. Deux semaines plus tard, en faisant le ménage, il a déplacé la petite pile vers la gauche. Un mois après, quand vint de nouveau le temps de dépoussiérer le bureau, il se dit qu’il devait retourner à l’organisme le plus tôt possible. Il déplaça la pile dans la bibliothèque.

Dans le temps de Noël, il se dit que ce serait vraiment très sympathique de sa part d’offrir ces cadeaux aux personnes auxquelles ils étaient destinés. Puis il alla magasiner.

Au début de l’année, sa blonde aménagea avec lui. En fouillant dans la bibliothèque, elle tomba sur cette pile. « Hey ! C’est quoi ça ? Ça vient du Mali ! Cool ! Hey mais… c’est pas ton nom qui est écrit dessus… » Honteux, pressé de faire bonne impression devant sa flamme, l’ancien stagiaire plaça la pile sur le coin de la table de la cuisine, afin de ne pas oublier de rapporter les colis à l’organisme. Il les amena ensuite avec lui dans sa voiture. Ils y traînèrent encore quelques semaines.

Puis, un jour, il passa devant l’organisme. « Ah oui ! Les colis ! »

*

Hier, une dame appelle Sata pour l’informer qu’un colis et une lettre à son nom l’attendent à l’organisme… à Sherbrooke! Sata est ravie, mais elle habite maintenant à Montréal, et elle ne prévoyait certainement pas faire un détour par Sherbrooke au cours de la prochaine année!

Depuis hier, Sata fait des démarches pour trouver une amie sherbrookoise qui pourra aller chercher les paquets. Au moins, les sortir de l’organisme. Pour qu’enfin, lorsque cette amie viendra à Montréal, ou lorsque Sata ira à Sherbrooke, dans quelques semaines (!) ou, plus probablement, dans quelques mois, elle puisse lire les précieux mots de Awa.

"J'aime beaucoup les enfants, mais..." ou "Vieille crisse de folle"

2007-03-10T09:36:00.000-05:00

On tient ici un concept. Un autre texte à 20 (14) doigts.

On forme un joli couple. Je trouve qu'on se complète bien. Moi, réfléchie et posée. Lui, euh... "fougueux et vigoureux", disons (Ça fait Viagra! Ben quoi, à ton âge...). Moi en Normal, lui en Italique.

On est pompés, hein, faut le dire.

*

J’ai déjà abordé ici le thème des gens du type « Je ne suis pas raciste, mais… » et autre « Je ne suis pas homophobe, mais… ». Ben là, chu une fougère…

L’Amoureux et moi venons tout juste de découvrir une autre catégorie de gens tout aussi méprisable. Il s’agit des « Vous savez, j’aime beaucoup les enfants, mais… ». C’était une folle. Non, je suis trop poli, c’était une crisse de folle. En fait non, pas tout à fait, c’était une vieille crisse de folle plus exactement.

« …mais vous le savez, un adolescent, ça écoute la musique fort, ça a besoin de bouger et ça a de l’agressivité à sortir. Je ne voudrais pas le brimer dans son besoin d’expression, cet enfant. C’est bien dommage, car vous m’aviez semblé bien sympathiques, mais j’ai loué à un autre couple plus vieux, sans enfants. » Si elle avait su que le père déplace plus d’air que le fils, elle s’en serait assurément mordu les doigts.

Ça, c’était après. Un aveu complet de discrimination envers nous, qui vivrons avec le fils de l’Amoureux.

Je souligne qu’il a 12 ans, le Gamin, bientôt 13. Douze ans, calvaire. On s’entend que ce n’est pas un Terrible-Two sans contrôle qui fait le bacon pour avoir un bonbon? Ce n'est pas plus excusable de le refuser, mais c'est plus bruyant qu'un ado qui joue au jeu vidéo à journée longue, c'est vrai. Nous avions même proposé de venir lui présenter le Gamin, question qu’elle constate de ses propres yeux comment il est adorable, doux, intello avec ses lunettes sur le bout du nez… Et je regrette d’avoir pris cette initiative. Avoir su, je ne me serais jamais abaissé à ce point. Mais vous savez, quand on trouve un endroit chouette, on est prêt à faire quelques sacrifices pour arriver à nos fins. Grosse erreur, croyez-moi. J’ai honte même d’y avoir pensé.

Pendant la visite, elle avait déjà eu le culot d’oser un « et puis, sans indiscrétion, vous désirez avoir des bébés ? » Bien sûr, l’appartement était superbe, un rêve d’appartement en fait, nous aurions fait n’importe quoi pour l’obtenir ! Alors nous avions bredouillé, bêtement, que « euh, non, pas bientôt en tout cas… ». Nous avions répondu à cette intrusion effroyable dans notre vie privée ! C’est ici que j’aurais vraiment dû me laisser aller. Un « Va chier vieille conne, c’est pas de tes affaires » aurait été de mise.

Il y avait eu d’autres signes avant-coureurs, qui nous avaient agacés, mais que nous avions laissé passer, pour la lumière dans les pièces gigantesques, pour la cour verdoyante. Nous en étions à bavarder gentiment, multipliant les sourires, plaçant judicieusement nos pions, comme en entrevue d’embauche. Puis, il y avait eu son : « Oh, mais en fait, avec les locataires actuels, ce sont des problèmes culturels qu’on a eus… » Tout à coup, silence radio de notre côté. Je ne regarde pas l’Amoureux, mais j’imagine que son regard s’éteint, et je ne l’entends plus réagir. Nous ne devons pas nous regarder, nous sommes trop transparents l’un et l’autre. Allez, dépêtrez-vous madame. Je l’aide un peu : « Mais vous savez, des gens inintéressants, il y en a partout, peu importe les cultures. » « Oh ! Mais bien sûr, bien sûr ! » Elle avait eu chaud, elle s’en était sortie. Moi je crois plutôt qu’elle n’a même pas eu honte de ce qu’elle venait d’avancer. Le portrait du « moi je suis pas raciste mais… » lui allait soudainement à merveille. C’est ici que j’aurais dû sauter ma coche et la traiter de vieille imbécile à l’esprit fermé. Je crois que ça m’aurait fait du bien.

*

Hier soir, à l’Amoureux : « Tu imagines comment il va être incroyablement beau et grand, notre appart, car bien sûr il sera encore meilleur que celui-là ! Et le ou la proprio, tu imagines comment il sera gentil et prévenant ? »

Lui : « Et ses locataires, tu imagines comment ils vont lui marcher fort sur la tête, à la vieille crisse ? »

Je souhaite sincèrement qu’elle se fasse baiser d’aplomb par ses nouveaux locataires. Je souhaite qu’ils adoptent un chien, qu’il fasse des partouzes à n'en plus finir à 3 heures du mat, qu’ils pitchent leurs vidanges au beau milieu de la cour et les laisse sécher au soleil et qu’ils envoient leur chèque aux environs du 15 du mois (suivant). Peut-être que ça lui apprendra à la vieille folle à voir plus loin que le bout de son vieux nez rabougri.

1ère, 2e, 3e, 4e

2007-03-04T10:42:00.000-05:00

Il navigue sur Internet à la recherche de réponses à ses questions de psycho-pop-père-fils-marâtre.

"Chérie! J'ai trouvé quelque chose pour toi! Tu pourrais faire partie de l'Association des secondes épouses et conjoints, l'ASEC.

Il se trouve drôle, j'entends son air crasse à l'autre bout du salon.

"Oh, bonne idée! Mais je suis désolée, je ne peux pas y adhérer..."

J'apprends bien à ses côtés, vous allez voir.

"Bon bon, tu vas me dire que tu n'es pas encore mon épouse et tu vas me re-re-demander en mariage?"

Décidément, il se trouve drôle le mec. Il veut jouer à ce jeu.

"Mais non, voyons! Jamais je ne re-re-ferais ça, j'ai appris ma leçon! C'est que, tu vois, je suis ta 4e blonde, pas la 2e."

Et toc.

"Euh, oui tu as bien raison!"

Bon, je l'ai eu cette fois. Allez, je remets ça!

"En fait, je serais plutôt la 3e dans l'ordre des secondes épouses, non?"

Héhé.

"Oh OK c'est correct, j'ai compris hein!"

J'adore. Encore.

"Mais finalement, la raison suprême, c'est que je ne suis ni la 2e, ni la 3e, ni la 4e."

Suspense.

"Bon, de kessé encore?"

Cliché à venir, oui je sais, ça arrive même aux meilleurs, mais c'est tellement cute.

"Bien sûr, je suis la première dans ton coeur, non?"

Sourire angélique. Je l'ai eu! Trois de suite, je deviens trop forte!

"Pffff! Tu vois bien que tu es "À SEC", tu sais plus quoi dire!"

Merde! Mais comment il fait?

Qui ça?

2007-02-27T21:41:00.000-05:00

Cet après-midi, au milieu du corridor, au travail :

"Hey Sauterelle! J'ai rencontré ton père en fin de semaine!"

Je lui fais des yeux de merlan frit (j'adore l'expression). Mon père est à Saint-Glin-Glin, c'est impossible qu'elle l'ait croisé.

"Ben oui, au Casino, je vois souvent une femme, pis on s'est mises à jaser. Je finis par lui dire où je travaille, et elle me dit:

- Je pense que la fille de mon chum travaille là elle aussi.
- Ah oui, c'est quoi son nom?
- Euh... c'est une petite XYZ, mon chum c'est Yvan XYZ, il est là-bas.
- Ah! Sauterelle!
- Euh... oui, ça doit être elle."

Après m'avoir bien fait rire, cette histoire me fait réfléchir.
Pourquoi?

La blonde de mon père ne se souvient pas de mon prénom. Ça fait juste 4 ans qu'elle est dans le décor. Moi, j'appelle ça un signe.

Mon piano, mon ami

2007-02-26T20:23:00.000-05:00

À défaut de faire de la musique avec lui, faites des photos!
Vous ne vous ennuirai plus jamais.

Personne ne devrait se passer d'un piano!

Si gentil, si doux, si brillant.

15 secondes

2007-02-20T20:54:00.000-05:00

J’ai reçu un iPod pour Noël.

Sur ce iPod, j’ai à ce jour quelque 500 chansons engrangées. Du coup, je me rappelle pas tout. Je prends plaisir à utiliser le mode Mix de morceaux, qui mélange la sauce agréablement. Ça donne de beaux enchaînements parfois, à un point tel que je me dis que c’est pas possible, y’a certainement un mini-programme inclus qui sert à enfiler les chansons selon la tonalité ou le rythme de sorte que le choc ne soit pas trop grand entre les morceaux. Ou alors c’est moi qui ai un répertoire uni. Bien possible en effet.

Par contre, ça donne aussi des enchaînements du type : Harvee, Alain Barrière, Ali Farka Touré, Duran Duran, Les Chiens, Richard Desjardins, Madonna. Bon d’accord, à ce moment-là, je cherche un peu la cadence dans mes pas, mais je me trouve drôle comme fille.

Ce soir, grâce au Mix de morceaux, j’ai réentendu un vieux truc, un extrait de film rigolo qu’un ami avait mis sur CD quand on avait quoi ? 17-18 ans. Et du coup, il est apparu à mes côtés, au coin Saint-Hubert et Beaubien, pour marcher un peu avec moi. Il a un peu glissé sur un petit morceau de glace, mais je l’ai retenu et on a avancé main dans la main quelques secondes. Il a eu le temps de me confesser à l’oreille que, dans son lointain cocon parisien, il s’ennuyait parfois de l’hiver québécois et même de la maudite glace noire. J’ai eu le temps de lui faire un hug. Déjà la pièce était terminée.

Une perle!

2007-02-20T08:48:00.000-05:00

Je viens tout juste de l'ajouter à ma liste de droite: Nicolas Langelier.
J'adore depuis une mèche ses chroniques sympa dans La Presse,
sans savoir qui les écrit.
Et voilà, c'est lui.
Aujourd'hui, il tient une perle, le numéro 9936 des 10 000 choses qui sont vraies : L'engagement vestimentaire ne sera pas suffisant.
C'est vrai pour vrai.
C'est ICI.

Mon Homme

2007-02-11T20:36:00.000-05:00

Chez Guy A., Sophie Lorrain :

« Dans les années 80, y’a eu le mythe de la mère parfaite, qui fait carrière, qui est bien habillée, qui est cute, qui a un chum, qui est autonome et qui sait bien cuisiner… »

Moi : « Ben c’est ma mère ça! »

L’Amoureux : « Non, c’est moi! »

Dans le bon vieux temps ça se passait de même

2007-02-10T13:37:00.000-05:00

Courriel à ma mère, après qu'elle m'ait envoyé un Xe PowerPoint quétaine sur Dans le bon vieux temps ça se passait de même... ça se passait de même dans le bon vieux temps! Elle se disait très nostalgique des années 50-60 où tout était plus simple, semble-t-il.

"Oh mais tu sais, pas besoin d'être aussi vieille que toi pour avoir de la nostalgie... Je raconte souvent la fois où on s'était fait arrêtées toi et moi, j'avais à peu près 6 ans et j'étais assise en avant (oh la mauvaise mère!) et non attachée (ah la diablesse marâtre!). Aujourd'hui, tu serais jugée sévèrement pour cette inconscience. Et tu sais très bien que tu m'as envoyée à l'école primaire la plus défavorisée de la ville... m'exposant ainsi aux autres élèves pauvres et mal habillés. Savais-tu seulement que ma gardienne m'envoyait acheter ses billets de loto au dépanneur, semant la graine du jeu en moi? Je me rappelle aussi que cette gardienne, de milieu et de culture modeste et qui, avant que je ne commence l'école, ne m'a appris ni l'anglais, ni l'espagnol, ni la musique, ni la danse, eh bien cette gardienne, elle nous mettait dehors à grand coups de pied au cul, et c'était pas de discussion : "Il fait beau, vous allez dehors! Trouvez-vous quelque chose à faire, mais vous restez pas en-dedans!" Du coup, on faisait des arches de Noé avec des coccinelles, des sauterelles et autres fourmis. On passait nos grandes journées dans la piscine, sans crème solaire, je pognais des dizaines de coups de soleil, je pleumais allégrement et j'étais brune à la fin de l'été! Janick et moi on marchait sur le bord de la rivière Saint-Charles toute seules pour aller à l'école (et les kidnappeurs, qu'en faisiez-vous?). Même que l'été, on s'amusait sur le vieux quai de Dorothée, qui menaçait de couler à tout moment et de nous engloutir dans la rivière aux étrons. Nous autres aussi, on descendait "la côte" toutes les deux assises sur un skate-board, pendant qu'une troisième personne (quand on était trois, sinon y'avait personne) checkait si un char s'en venait. Bref, c'était le bon vieux temps... des années 80."

Si la tendance se maintient...

2007-01-30T21:13:00.000-05:00

« Je t’aime. »
C'est le Gamin qui dit cette phrase comme ça, sans préavis.

« Euh… quoi? »
De kessé?

« Haha! C’est ce qui est écrit sur ton chandail! »
Regard perçant.

« Ah! Tu m’as surprise! Mais je me disais que tu étais du genre à dire ça, tu le dis souvent à ton père… Je me disais que ça se pouvait. »
Ouf.

« Oui, et ça risque d’arriver, surtout si on habite ensemble. »
Et vlan.

Ce n'est pas inintéressant

2007-01-30T09:04:00.000-05:00

Ce matin, à C’est bien meilleur le matin, René Homier-Roy nous offre un savoureux lapsus.

Parlant de ce que les maires de l’ouest de l’île ont accordé leur appui à l’ADQ, il se demande si cela va influencer le vote des électeurs…

« … Car on sait que l’ouest de l’île a toujours été un coffre-fort… euh, pardon ! un château-fort du parti libéral. »

Merci René ! Sourire du matin.

J'aime les chauves

2007-01-16T19:37:00.000-05:00

Je ne souhaite discréminer personne ici, surtout pas les femmes, les autochtones, les personnes de couleur, les personnes ayant une ou des déficiences de capacité physique, mentale ou sensorielle, les personnes transgendré-e-s ou transsexuels-elles, les personnes a deux esprits, les gais et lesbiennes et les gens de la classe ouvrière*, mais je souhaite affirmer haut et fort que j'aime les chauves.

*Liste tirée d'une vraie offre d'emploi!!

Celui de gauche, je l’aime plus qu’il y a un an. Je l’aime mieux, surtout. Moins dans le doute et plus dans mes bras. Petites phrases grandes émotions.

*

Je m'ennuie de l'autre chauve, mon Ami. Plus de nouvelles. C'est qu'il est en France, voyez-vous, et depuis juillet. Si ce n'était que ça... Mais non, en plus, il est AMOUREUX! Grave amoureux. Je ne suis pas là pour le voir aller et pour rencontrer son torchon (à chaque guenille son torchon, à chaque torchon son torchon). J'aimerais apprendre à connaître son Christian, les voir ensemble, apprécier leur bonheur contagieux. Je voudrais échanger sur les amours heureuses que nous vivons enfin, et en même temps qui plus est, comme les amis timés que nous sommes. Je ne serai pas là pour le soutenir dans les montagnes russes de sa fin de séjour, en juin. Mais je saurai reconnaître quelques coins de Paris dans ses yeux et plusieurs moments de bonheur dans ses sourires rêveurs, lorsque nous nous retrouverons. Je l'écouterai me raconter.

*

J'aime les chauves.

Lucille la Sauterelle

2007-01-11T20:45:00.000-05:00

Non, je ne m'appelle pas Lucille! Voici un texte écrit en 2004, dans le cadre de ma recherche d'emploi... Ah! Ce qu'on ne ferait pas pour trouver une job! C'était mignon, quand même, non? Consignes - longueur: 90 mots, titre: Lucille la Sauterelle, public: pour enfants. Fastoche! Mais ils m'ont pas choisie. Gne!

*

Lucille la Sauterelle

Toute la journée, Lucille la Sauterelle vole dans le ciel avec ses soeurs.
Du haut de leur nuage,
les sauterelles saluent des gazelles féroces
et de belles libellules.

Le soir, alors que ses soeurs dorment,
Lucille s'éloigne lentement sur la pointe de ses huit pattes.

Où va-t-elle? Il fait si noir!

Est-ce que le hibou l'attrapera?
Est-ce que le loup la mangera?

Lucille continue bravemenet, elle n'a pas peur.

Soudainement, le ciel s'allume de mille lumières folles...
Lucille retrouve ses amies les lucioles!
Ensemble, elles dansent dans l'air lumineux toute la nuit!

2007-01-08T20:33:00.000-05:00

Le retour à la maison était devenu nécessaire. Les plantes poussaient toutes du même côté. Vivement un petit 180 degrés, les filles? Le piano accumulait la poussière. Je l'ai ouvert, ai joué trois notes, l'ai refermé. Il m'énerve, celui-là. Mais sa présence me rassure. Tout est encore à la même place chez moi, mais soudainement je trouve que j'ai tellement de bordel sur mon bureau. Pourquoi est-ce que je m'empêtre de photos, de papiers, de crayons, de cahiers? Les plantes, le piano, ça me suffit.

Voilà deux semaines que je vis avec deux pantalons, deux chandails, trois petites culottes. Un livre en plusieurs tomes. Des carreaux bleus, rouges, jaunes. Les dix doigts empêtrés dans la colle et les petits morceaux de céramique, appliquée, concentrée sur mon oeuvre de mosaïque. Rien d'autre à faire qu'attendre son retour. L'aimer, aussi.

5 vérités

2006-12-29T21:21:00.000-05:00

Merrrrrrrrrrrrrci Chirrrrrrrrrrrrrrrrrri! Trrrrrrrrrrès gentiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiil. Alors voilà.

1- En 3e année, j’ai joué Marie dans la crèche à l’école. Joseph était le gars-avec-de-l’eczéma-ouach. La Honte avec un grand H.

2- J’ADORE la chanson You’re still the one I love de Shania Twain. J’ai les larmes aux yeux à chaque écoute, je vous jure. Et je ne suis pas seule: mon meilleur ami m'a avoué que lui aussi. Combien sommes-nous?

3- J’ai travaillé avec Geneviève.

4- J’ai vécu drette hier un de mes plus grands moments de bonheur, en chantant Nicole Croisille à tue-tête, déhanchement inclus, devant le miroir, mascara en main. (La Garonne, J’ai besoin de toi, j’ai besoin de lui et Téléphone-moi forment une suite endiablée!) (D’ailleurs, mon chum connaît toutes les paroles des chansons de Nicole, on pourrait l’ajouter à ses vérités, et je trouve personnellement que ça ajoute à son charme irrésistible.)

5- Je fais tout plein de gâteaux pour avoir l’air d’une bonne fille à marier, mais surtout pour manger la moitié de la pâte pas cuite, oui oui, avec les œufs crus, à moi Salmonellose!

Tag à Vertige.
Tag à Jenniko.
Tag à Coyote.

"J'aurais voulue être croustillante..."

2006-12-27T13:01:00.000-05:00

partition de piano de champ de champ de noel
And now ladies and gentlemen, listen to the Furious Marmotte and the Crazy Red Deers!

champ de rotini
Gratiné! Un fantasme.

heure pour atchoumer
Pas avant 7 h 30, svp.

photos sourires de femmes édentées
photos marmottes enragées
photo marmotte joue du piano
Zhom, sors de ce blog!

Sauterelle-Reporter d'un soir

2006-12-21T23:34:00.000-05:00

Venez donc ici que je vous fasse mon premier billet d’actualité ! Oui, oui, mon blog bascule dans l’univers du fait divers en direct ! C’est que, voyez vous, mon quartier est en feu. Père-Marquette flamme.

Un beau jeudi soir de vacances, nous revenons tranquillement d’une soirée de filles sympa. Mais nous devons faire un détour. Le quadrilatère est fermé. Y’a feu. Y’a flammes. Y’a camions. Y’a rubans. Y’a pompiers.

On me dépose chez moi. Du salon, je vois les hautes flammes qui sortent furieusement du toit du haut édifice (c’est dire !). Vite, je ressors. Je dois aller voir de plus près. C’est un gène de mon père, qui se levait à 3 h dans la nuit et qui partait avec sa chaise de camping pour aller voir les feux. Aujourd’hui, il est heureux : le mari de ma sœur est pompier. Il vit l’adrénaline des feux par procuration et il reçoit tous les call en priorité.

Je suis donc là, avec la petite foule qui s’amasse. Silhouettes noires et nerveuses se glissant dans la nuit. Je reste là, ombre discrète, derrière un arbre. La vaste majorité des spectateurs est constituée de jeunes survoltés de voir leur école flamber. N’a-t-on pas tous fantasmé à ce moment jouissif? Et dans la foule ça commente. Y’a des connaisseurs, bien sûr, y’en a toujours dans ces cas-là. Y’a ceux qui passaient par là avec leur chien et qui se sont arrêtés. Ils demandent ce qui se passe, depuis combien de temps ça flambe. Ceux-là repartiront rapidement. Y’a les couples de petits vieux qui ont mis leur capine et leurs bottes Sorel. Eux sont prêts à durer. Je remarque surtout la multitude de cellulaires en fonction. Les jeunes, grelottant dans leur manteau soit beaucoup trop serré soit beaucoup trop ample, propagent la bonne nouvelle, c'est temps de réjouissances pour eux. Y’a les groupes de jeunes yo qui arrivent en courant. Rassemblement. Je me nourris de l’excitation de la foule.

Les pompiers vont et viennent autour de leurs camions. Pas grand-chose à faire, semble-t-il. C’est une école des années 70, rien qu’à voir, on voit ben : du béton sur du béton sur du béton. Heureusement pour la magie du spectacle, le toit était inflammable. Nous avons eu droit à la chute dramatique, effet son-lumière compris, du bord du toit, de la tôle, j’imagine. Un truc qui était jadis brun et laid. Un truc qui se plie maintenant presque gracieusement sous nos yeux, qui s’effrite, qui s’envole, qui laisse une longue traînée de lumière au ciel. Un truc qui nous fout un peu la trouille – et si le vent (bien faible) changeait de côté ? On serait quitte pour une belle poudrée de grésillons. Et ça se casse par terre, ça pète. On entend des vitres se briser. Les pompiers ou la chaleur ?

Bref, les pompiers ne peuvent pas faire grand-chose. Ils ont compris bien avant nous qu’ils doivent laisser ça aller, placer leurs effectifs et attendre que le pire soit passé. D’ailleurs, en attendant, pourquoi ne pas prendre quelques clichés pour sa blonde ? Eh oui, signe des temps, les pompiers prennent quelques secondes pour se photographier devant le brasier. Ça détruit le mythe du héros bien assez rapidement. Choquant. Et soudain je me rends compte du manque flagrant de barbe sur le visage de certains. Si jeunes.

Et je remarque cette eau qui pisse toute seule sur le bord du toit de l’école. Un gicleur en furie, j’imagine. Et j’admire les deux arbres, sur le terrain, qui ne sont toujours pas en flammes. Et puis y’a ces pompiers qui traînent un boyau pour arroser les résidus qui sont tombés du toit. Je sursaute au grand « Pow ! » lorsque la pression d’eau entre dans le boyau. Le bruit se répète lorsque l'eau franchit chaque connecteur. Le serpent se tortille, se durcit. Au bout, y’a les deux pompiers qui ouvrent la valve tranquillement, l’un se tient derrière l’autre. Lui donne des instructions. Ils s'y prendront à deux fois pour éteindre les bouts de toit.

Et puis voilà, il est maintenant 23 h 30, y’a encore tout plein de fumée dans le ciel. Probablement en sont-ils rendus à arroser. Mes mitaines sentent la fumée, mes yeux piquent un peu et j'ai la gorge sèche. Pas facile la vie de blogueuse-reporter!

Allez, clin d’œil à papa et vite au lit!

C’était Sauterelle, à Père-Marquette.

Fameuse idée!

2006-12-19T20:25:00.000-05:00

Mais c'était quoi ma fameuse idée d'accepter de prendre un contrat EN PLUS de ma job, une semaine avant Noël?

Après l'euphorie de retravailler avec un ancien patron sympa et reconnu dans le milieu, après le boost à l'égo de voir qu'on pense à moi pour des projets aussi importants, après l'excitation d'ajouter une ligne signifiante à mon CV me sont soudain tombées dessus la peur immense de ne pas y arriver, l'angoisse gigantesque devant l'ampleur et la complexité du sujet inintéressant à traiter et surtout cette question fondamentale: quand, mais QUAND magasiner?

Malgré tout je souris, car il y a un an jour pour jour, j'apprenais que j'obtenais mon premier contrat, une promesse d'embauche d'un an. Me voici aujourd'hui, le contrat prolongé d'une autre année et un side-line sur les bras!

2006-12-14T08:56:00.000-05:00

Pour la puissance du message surtout, pour la voix de Thom un peu.

Venez ici.

Pour vous autres là, oui vous autres

2006-12-09T19:08:00.000-05:00

Pour les ceuzes qui viennent de l'Estrie

C'est comme ça dans vie: tu commences en faisant la nunuche énervée dans le Carrefour de l'Estrie devant la caméra de Radio-Canada Estrie, tu énerves tous les universitaires de la ville, tu fais rire de toi, tu fais jaser les colocs : "Hey Simon, c'est ALEXANDRA dans la tivi!!! Vite, vite, vite!! Tu vas la manquer!". Cinq ans plus tard, tu as quitté la région, mais eux aussi: tu viens les écoeurer encore, mais entre-temps tu as pogné l'accent radio-canadien (faut souffrir pour travailler en ville - moi je dois être bilingue, toi tu dois avoir ze accent), ton regard s'est éteint, ta coupe de cheveux fait très très euh... mmmh... mais bon maintenant tu es chef d'antenne à RDI. Alexandra en remplacement à RDI... À quand Réjean en remplacement de Bernard à Radio-Canada Montréal?

*

Pour les ceuzes qui ont mon âge - ou celui de mon chum

"Maman j'ai raté l'avion", c'est comme les vieux Astérix dans les ciné-cadeaux: tu es tout énervée trois jours avant, tu l'attends impatiemment, tu notes l'heure de diffusion, tu t'attends à revivre ton enfance au complet en 1 h 30 minutes, pis à la première annonce (ben t'attends pas la première annonce à Télé-Québec, mettons...), tu zappes aux nouvelles, parce que t'as pu 8 ans, finalement, pis qu'un moment donné tsé Macaulay Culkin en français hein bof, pis que de l'action et du rythme, finalement, ça te branche. N'empêche que tu fais quand même un grand "Ah WOW! Y'a encore "Le roi et l'oiseau" à Ciné-Cadeau!" deux minutes après. Tsé veut dire, question de rythme, on repassera juste ben en masse pour celui-là... Mais bon, rendu à un certain âge, on voit avec les yeux du coeur et la lenteur, la longueur et surtout la beauté et la poésie de la chose surpassent le rythme accéléré, l'excitation et les halètements au bout de notre siège, non?

Pirouette

2006-12-02T12:30:00.000-05:00

Samedi matin au froid, après 15 heures sans esssstrisssté. Nos fesses collées sous Mexico. L'Amoureux se frotte le nez au creux de mon coude. Il sait être mignon plus souvent qu'à son tour. "Ça sent bon! Ça sent comme ma maison, tu es ma maison..." Craquant, je vous dis. Je souris. C'est beau les samedis matins avec lui. Puis, tout de suite, ça traverse son esprit: "Ma maison est en carton, pirouette, cacahouète..." Je rigole franchement. Et ça continue: "Ton décolleté est en papier..."

Mignon. Et con!

Bien sûr que je pleurerai!

2006-11-30T20:08:00.000-05:00

En ce jeudi soir, j'avoue que je feel relaxo-groovy-happy-bien. Je viens d'apprendre que je recevrai bientôt sur CD le film que nous avons tourné au Mali (en février 2003!!!). Incroyable, mais vrai, presque 4 ans après. Tsé le genre de chose qu'on oublie qu'on a faite. Et puis là ça réapparaît. Magie!

Et pourtant, je sais que je re-pleurerai quand je verrai la dédicace de notre film à une stagiaire de notre groupe, qui est décédée 5 mois après notre retour. La fille avec qui je m'entendais le mieux dans le groupe. Mon plus beau souvenir avec elle s'est déroulé une nuit, à Bamako, la capitale. Nous dormions sur le toit de la maison, sous les filets. Nous avions parlé jusqu'à 5 h du matin toutes les deux, car nous voulions entendre le fameux appel à la prière, qui nous faisait tellement tripper chacune. Les confidences et les rires de cette nuit resteront à Bamako... Notre excitation aux premières notes du muezzin, aussi.

Elle était retournée au Mali, jugeant que son trip africain n'était pas fini. Je crois même que sa famille avait payé le billet, la voyant si déterminée à continuer. Et bien voilà, fallait que son trip là-bas la mène au bout d'elle-même, au bout de sa vie, on n'aura jamais si bien dit. Un autobus droit dans le corps et bam! c'est fini, le trip africain. Le processus de rapatriment commence, le cauchemar de la famille aussi. Elle s'est battue durant plusieurs jours jusqu'ici, dans le coma, inconsciente mais assez présente pour permettre à ses proches de la revoir une dernière fois avant d'abandonner.

Je n'avais pas été triste à ses funérailles: comment peut-on être triste par la réalisation d'un rêve? Un rêve qui coûte une vie, soit. Mais un rêve, bon dieu! J'avais été très émue et sous le choc de voir une photo d'elle et moi dans son cercueil, une photo choisie parmi d'autres de son voyage, mais qui m'avait value des regards troublés de la famille lorsque j'étais entrée dans le salon funéraire. J'étais surtout heureuse de voir que sa famille l'avait respectée jusque-là. Même couchée dans son cercueil, elle portait ses lunettes soleil sur la tête, et une simple camisole. Pas de fla-fla-la-robe-propre-gnan-gnan-gnan, ça aurait été outrage à son (très fort!) côté "tom-boy". Elle aura été fidèle à elle-même jusqu'au bout, et sa famille l'aura respectée. Jusqu'à son père qui avait écrit "Ne bi fe" (Je t'aime) en bambara sur sa couronne de fleurs, parce que ça avait été les dernières paroles que sa fille lui avait dites.

Vous voyez, je vous raconte sa mort aujourd'hui, alors que mon état d'esprit est très relaxo-cool-gentil-bonheur. Comme quoi elle m'inspire surtout de mordre encore plus dans la vie, comme elle l'a si bien fait, durant ses 24 ans. Je suis convaincue qu'aussi peu qu'on s'est connues (quoi? une petite année du début des préparatifs pré-stage à sa mort?), elle me sourit d'en haut et je le lui rends bien en ne pensant à elle qu'à travers ses éclats de rire et ses "thumbs up" à la vie.

Mais bien sûr que je re-pleurerai en voyant son nom au générique de notre film.

Yé!

2006-11-27T20:17:00.000-05:00

Mon contrat d'un an, qui devait prendre fin aux vacances de Noël, a été renouvelé pour une autre année! La stabilité pour 2007.

Il est de ces personnes, il est de ces moments

2006-11-23T20:26:00.000-05:00

Il est de ces personnes qu’on rencontre sur un muret, au fond de la brousse, au Mali. La conversation prend feu et hop! c’est une amie qu’on a trouvée. Elle nous attire, simplement parce qu’elle nous semble bonne, ouverte, généreuse et portée vers les autres. On la connaît peu et pourtant on accepte l’invitation à une fête, au retour au pays. Et on y rencontre des tas de personnes fascinantes, son amoureux, son entourage. On est heureux d’en être. Pour une soirée, on se sent une personne meilleure, juste parce qu’on s’approche de ce groupe d’amis engagés et aimants. Puis les nouvelles s’égrainent par courriel, un nouveau projet par-ci, un mariage par-là. On est toujours content de recevoir ses sourires et ses mots sentis. On conserve les courriels, va savoir pourquoi. Pour les relire aujourd’hui, peut-être? Le plus vieux date du 9 juin 2003, juste après son propre retour de stage. Il est aussi de ces longues périodes où l’on oublie un peu son existence, il faut l’avouer. Mais le souvenir de cette personne finit toujours par revenir au détour d’une photo, de l’album Kanasuta, qu'on a écouté pour la première fois chez elle, ou du sentiment qu’on conserve de cette conversation, sur le muret… et ce souvenir est réconfortant au fond de notre mémoire, au fond de notre cœur. Comme quoi on peut établir des liens invisibles et pourtant tangibles, et qui demandent peu d’entretien, malgré la distance et le temps, malgré aussi qu’on connaisse si peu la personne, au fond. Il est de ces moments où, à défaut d’aller aux funérailles de son frère, on écrit un texte de rien du tout, juste pour montrer qu’on est encore là, et qu’on pense à elle.

Demain l'hiver, hier Noël

2006-11-20T21:04:00.000-05:00

Je repousse bravement l'hiver à coup de pédales dans le froid. J'ai abandonné le trajet jusqu'au boulot depuis le 10 novembre pour cause de pluie et pour cause de plus-de-pistes-cyclables, mais je préfère encore le vélo à l'autobus pour aller chez l'amoureux. Peut-être qu'à force de pédaler de plus en plus tardivement dans la saison, on en viendra à duper l'hiver qui vient? Il passera son tour.

*

Par contre, si l'hiver a failli se faire avoir, la belle-mère a tôt fait de le rappeler à l'ordre: nous avons fêté Noël en fin de semaine. Oui, oui, les zozos qui se promenaient dans le métro avec des cadeaux, samedi, c'était nous. Mangé tourtière, atocas, crottes de fromage, petits pois, patates et dinde, rencontré cousins, souri aux clins d'oeil coquins du vieil oncle - ça a fonctionné, c'est infaillible: ils nous a liftés pour le retour! -, aidé à débarrasser la table, participé à l'échange de cadeaux interminable, complimenté la cuisinière sur les desserts, faite la belle-fille douce, charmante et aimante, avec le père comme avec le fils. Bref, la belle-mère snowbird est maintenant remplie d'espoir et rêve follement que je civiliserai son rebelle de fils. Mmmmmh... Elle a dû être déçue quand elle a vu la photo qu'on a laissée sur sa caméra en souvenir de nous...

Le bonheur est dans le champ

2006-11-13T21:36:00.000-05:00

Vertige a dit…
Le bonheur est définitivement dans le champ.

Sauterelle a dit...
Vertige: Oui, un champ de blé d'inde de 6 pieds de haut qu'on voit pas où on s'en va par grand moment... Quand tu pognes un rang ben drette tu peux voir jusqu'au boutte, mais qui cé qui aime ça, aller en ligne drette? Un champ, c'est faite pour sauter pis courir tout croche pis jouer à cachette pis respirer l'air qui sent bon la terre pis même la bouse de cochon si tu veux, pis avoir les jambes toutes maganées par les piquants, pis être toute sale après avoir frenché ton amoureux. Ouin, c'est ça qu'on disait: une bonne trappe à bonheur.

C'est la faute au piano

2006-11-09T17:17:00.000-05:00

C'est drôle, apprendre que mon prof de piano est en fait le fils de mon prof de géo secondaire 3. Je me souviens, god knows why, que je suis déjà allée chez lui, je devais avoir 7-8 ans, ma soeur connaissant sa soeur. Je ne savais pas que le père allait devenir mon prof, et que le frère, dont je ne soupçonnais pas l'existence, allait devenir mon prof aussi. Pourquoi se souvenir de moments comme cette scène dans leur maison, où le père expliquait les précautions essentielles à l'utilisation d'un micro-ondes à sa fille - Attention! Attends 5 secondes après la fin de la cloche avant d'ouvrir!... Je n'ai AUCUNE bonne raison au monde d'avoir cette image imprégnée dans ma tête depuis tout ce temps.

Enfin bref, mon prof et moi venons de la même ville, ça doit expliquer les affinités qui me font retourner là chaque semaine même si je ne pratique absolument pas. Mais ne m'accusez pas de paresse! Accusez-moi d'amour si vous voulez... Oui oui!

C'est que je suis toujours chez l'Amoureux! Difficile à traîner, un piano, pour jouer tous les jours comme je le devrais. Et je ne suis quand même pas pour me taper 3 heures de piano non-stop les 2-3 soirs où je suis à la maison! Enfin bref, vous devinez que si je presse le moment de mon déménagement avec l'Amoureux, c'est purement et simplement pour avoir accès à mon piano plus souvent, on s'entend...

*

Parlant de l'Amoureux, c'est mon "amour-toujours", vous l'avez peut-être lu entre les lignes de votre écran, fleur-bleue comme je le suis, les petits oiseaux cui-cui... Mais vous ai-je déjà entretenu de ses petits muscles cachés? Mon homme nage tout plein. Ça fait un dos d'enfer, yes sir! Depuis le début, j'a-do-re ses muscles sous les bras, de chaque côté du dos. Difficile à expliquer... Moi je disais que ça lui faisait des ailes. Depuis hier, j'ai eu la joyeuse idée de l'appeler mon homme Always-avec-ailes.

Carte postale - Cassis, 8 août 2006

2006-11-06T20:20:00.000-05:00

Alors, repartir?

2006-10-30T21:02:00.000-05:00

Depuis hier après-midi, je suis turlupinée par la question : « Est-ce que je repartirais aujourd’hui? »

Grâce au film « Bonne chance », j’ai revécu l’Afrique de l’Ouest. La route rouge et aléatoire; les enfants par dizaines riant et courant autour des blancs; la longue préparation des repas autour du feu; les vaches et autres animaux au milieu de la route; la danse cérémoniale à la fin de la période « d’initiation » des enfants (excision), au milieu de la nuit; le sourire et les manières des femmes, leur voix, leur débit lent et leur accent; les bouches édentées des vieux; les chaudières d’eau multicolores; le sac de caoutchouc noir pour tirer l’eau du puits.

J’ai aussi retrouvé le sentiment de ne pas savoir pourquoi on est là. La peur de brusquer les gens avec nos si parfaites manières de faire bien occidentales. L’impression persistante de retirer plus qu’on ne donne. La prétention sous-jacente à la phrase: « Je vais aider les autres, leur montrer comment faire. » Et la pensée à laquelle s’accroche en fin de compte tout stagiaire : « J’espère que j’ai fait une petite différence, j'espère surtout qu’ils se souviendront de moi comme je me souviendrai d'eux. »

Alors, repartir?

À mesure que les attaches se multiplient au Québec et à Montréal, la perspective d’un nouveau départ perd de son éclat. J’ai déjà méprisé des filles à l’université, qui avaient refusé de s’inscrire à un stage de 4 mois en France. « Oui mais mon chum… » Je n’en revenais pas qu’elles laissent passer une telle occasion pour son chum. « Écoute ma belle, ton chum il va t’attendre, c’est toutte! »

Aujourd’hui, je suis encore d’avis que je ne refuserais pas un séjour à l’étranger pour mon chum. Quatre mois d’absence, ça se surmonte. J’hésiterais avant tout parce que je ne vivrais pas cette expérience avec lui. Lors de mon stage au Mali, j’étais célibataire. Je vivais cette expérience seule dans ma tête et dans mon cœur. Toute la place était libre pour que les petits Adama, Bakary et Fanta s’installent en maîtres.

Mais maintenant que j’ai l’Amoureux? Vivre tout ça, revenir changée et ne pas pouvoir lui communiquer tout ce que j’ai vécu? Vivre la frustration constante de ne pas partager ces moments avec lui? Penser à lui tout le temps « parce qu'il tripperait tellement ici... »? Être à moitié ici dans ses bras, à moitié là-bas dans la brousse?

Laisser le boulot si difficilement trouvé pour se relancer dans l’aventure? Repasser par les étapes pré-départ – levée de fonds, formations, papiers, vaccins…? Revivre le stress intense, les émotions en montagnes russes, l’impuissance, l’angoisse parfois? Faire fi une autre fois de mes peurs immenses et de mon insécurité naturelle?

Alors, repartir?

Je ne sais même pas où j’ai trouvé l’énergie et le courage de partir une première fois.

Alors, repartir?

Je me rends compte que je vieillis, que je prends racine et que la réponse est de moins en moins spontanément oui. Triste, oui.

Moi aussi.

2006-10-24T13:38:00.000-04:00

« Moi aussi. »

N'y a-t-il pas de mots plus agréables à dire et à entendre que ceux-ci?

Au début, nous ne voulions pas les dire. Comme si nos « je t'aime », perles précieuses, devaient clore nos discussions, point final et absolu du moment. Comme si nous voulions que nos paroles demeurent suspendues en l'air, légères et tangibles, pour que nous puissions les cueillir du bout des doigts et les déposer dans nos baluchons voyageurs. Comme si ce banal « moi aussi » allait réduire notre immense confidence à une simple formule toute faite à laquelle il est si facile de répondre. Nos « je t'aime » étaient rares, purs et intouchables.

Puis nous avons voulu délicatement les souffler, craintifs, du coin de nos sourires naissants et de nos yeux rieurs, ces « moi aussi ». Finie la peur de la facilité et le respect mortifiant du sacré. Nous nous aimions, et nous nous aimions ensemble. Nous offrions à l’autre le plaisir de goûter le « moi aussi » attendu secrètement au bout de nos « je t’aime ». Nous jouissions d’avoir un être à qui dire « moi aussi ». Et nous nous le disons encore en riant, soulignant ainsi notre interdit, fiers de notre bravade.

Et on y prend goût! Hier, un courriel entre nous : « Où es-tu? Que fais-tu? Est-ce que tu m’aimes encore? Moi aussi. » Et puis une rebuffade dans le rire, notre allié le plus précieux : « Habituellement on attend la réponse avant de dire moi aussi! » Mais je te « moi aussi » quand même. Et moi aussi, bon!

Texte à 20 doigts.

Moi aussi je suis synchro, tu sauras!

2006-10-17T19:03:00.000-04:00

On joue à être une famille, Sexy-Papa, Gamin et moi : nous sommes tous les trois écrasés devant Découverte, ce dimanche soir. C’est un reportage sur la réaction nucléaire. Ça parle de béryllium? berkelium? barium? Je tends les oreilles pour avoir l’air de comprendre la moitié du propos. Je vois l’Amoureux écarquiller les yeux. Au bout d’un certain moment, la lassitude pèse trop lourd dans la balance de mon inintérêt. Je m’assoupis tranquillement. Pas pour longtemps! Réveil soudain : Charles Tisseyre nous interpelle directement, il nous parle d’un ton vif, à nous seuls au monde. « Mais comment faire pour rendre ce gaz actif? » Il nous abandonne une seconde sur ce suspense! Mais Charles, ne nous laisse pas ainsi, pantois devant toi! Réponse directe du Gamin : « Faut le faire chauffer! » Charles est synchro : « Il suffit d’augmenter sa température. » Putain, il a 12 ans, le Petit. Pffff! Moi aussi, je suis capable d’être synchro, tu sauras, et avec Sexy-Papa : « wo-ho, t’es hot! »

Quand je n'ai rien à dire

2006-10-11T18:12:00.000-04:00

... je mets des photos.

Voici, Mesdames et Messieurs, Mes yeux.

Intéressant, non?

Aujourd'hui

2006-10-03T21:03:00.000-04:00

J'ai souri quand…

Ce matin, alors que je demandais vitement et sèchement une pochette pour ma CAM au monsieur-derrière-la-vitre, il me répondit d’un ton de vieux bourru sympathique : « Ça vient avec un sourire, ça, mademoiselle! » Alors j’ai souri, un peu gênée de mon attitude « jeune professionnelle pressée ». Je n’ai pas oublié de dire merci.

J'ai été déconcentrée quand…

Ce midi, je dînais/m’entretenais avec une employeuse et/ou employée et/ou partenaire potentielle et je me la jouais « jeune professionnelle ». Elle me montrait son port-folio, où se côtoyaient brochures et dépliants. J’en feuilletais un qui me semblait intéressant, quand je tombe sur une figure connue… mon ex! Et vlan dans les dents. Ça décontenance assez vite...

J'ai ri avec la dite employée/employeuse/partenaire potentielle quand…

En me racontant les dernières démarches qu’elle a faites auprès de ses contacts, elle m'a cité le nom d’un homme de ma ville natale. Je me suis exclamé : « Mais c’était le mari de ma mère! » (qui n’est pas mon père, non, comme la femme de mon père n’est pas ma mère!). Alors on a rigolé comme des folles.

J'ai souri dans ma tête quand…

Ce soir, j’ai parlé avec mon père au téléphone. Il est devenu tout zen. Il a tout vendu. Mon père est rentier! Je ne peux pas m’enlever de l’esprit l’image du but à atteindre dans le jeu de société Destins, où à la fin, après avoir rempli ta voiture de petits pions bleus et roses, tu passes le petit pont (trop cool ce bout-là!) et tu atteins le but ultime, là où tu deviens un homme accompli et heureux : tu es rentier. Punaise, mon père habite la méga-baraque avec une entrée en rond! Je vais aller le visiter plus souvent.

* Destins est sur Wikipedia: http://fr.wikipedia.org/wiki/Destins_(jeu)

Question de temps

2006-09-26T20:25:00.000-04:00

« Tu verras, c’est tranquille pour nous à l’automne. »

C’est ce qu’elle disait, la boss. Pfff, ne jamais croire les boss.

Entre le bulletin électronique bilingue à préparer pour l’envoi d’AUJOURD’HUI,
le projet Internet à comprendre et à monter pour VENDREDI,
les documents à mettre en ligne MAINTENANT,
les textes à écrire pour les feuillets à imprimer la SEMAINE PROCHAINE,
le téléphone qui sonne pour une demande DRETTE LÀ,
la réunion dans 5 MINUTES,
une MADAME AGRESSANTE dans l’embrasure de ma porte « Comment ça que t’as pas enlevé cette information sur notre site Internet? T’étais pas supposée faire un ménage? »,
un COURRIEL de ma boss « Tu pourrais pas me trouver une photo d’enfant dans notre banque? »,

il y a Chopin.

Il y a Chopin qui traîne dans ma tête son Prélude in E minor, op. 28, no. 4. C’est fou, ça bourdonne autour de moi, et pourtant je n’entends que cette partition piano qui fleurit au bout de mes doigts ces jours-ci. Simplicité. Intensité. Pureté. C’est tout ce dont j’ai envie TOUT LE TEMPS.

Être tranquille à l'AUTOMNE, aussi, j'aimerais ça.

Ce que Gamin veut...

2006-09-21T21:45:00.000-04:00

Il avait lancé la chose à la blague, la semaine dernière.

"Ce serait cool que tu viennes habiter ici!"

"Euh... (putain il me les scie totale cette fois-ci, le petit!) euh..."

Regards perdus, sourcils levés vers le père, qui me répond de même. Il est aussi surpris que moi. Dire que je croyais qu'il dictait les répliques à son fils, pour pousser le charme plus loin. Peut-être que ça vient juste du petit, finalement.

"Euh... c'est juste pour que je t'aide avec tes devoirs de français que tu veux que je sois toujours là! Tu veux juste profiter de moi, on sait ben!"

Je pensais avoir récupéré, minimisé, presque ridiculisé la chose. Trop gros pour moi, ça, Gamin. Trop soudain, surtout. Tu ne peux pas me sortir cette déclaration comme ça, ce n'est pas rien ce que tu dis là.

"Mais non! T'es drôle aussi, c'est l'fun quand t'es là."

S'en était suivie une série de "Euh..." sur différents tons, venant du père et de moi. Le Gamin avait probablement enchaîné sur ses derniers exploits à son jeu vidéo, mine de rien.

*

Non content de m'avoir cassée une première fois, le Gamin, il insiste!

Bon, ce que je vous raconte là, ce sont des paroles rapportées. Peut-être que le sexy-papa a mis du beurre dans la sauce. Non, franchement, le Gamin peut pas dire ça!

À son papa: "Ce serait cool que Sauterelle vienne habiter ici, elle est tendre, douce et gogole."

Tendre?
Douce?
Gogole?

Je prends le gogole (mongole-folle-chouette) comme un beau, très beau compliment, venant d'un petit gars de 12 ans. Mais tendre? Quand je le confronte à ses peurs, quand je les dédramatise en riant avec lui? Mais douce? Quand, exaspérée de son "je suis totalement inconscient de tout ce qui m'entoure" tellement typiquement adolescent, je lui lâche un sec "Gamin! Ramasse tes affaires!" que je regrette aussitôt?

Les Gamins, ça pense vraiment des choses comme celles-ci? Tendre, douce, gogole? Ça utilise ces mots?

Ok vite, et je parle aux bibliothécaires et autres libraires parmi vous, existe-t-il un "Les beaux-fils pour les nulles"? Non pas que je me crois nulle... C'est juste que je suis partie de zéro il y a quelques mois, et que ça roule vachement vite là.

Patiente un peu Gamin, j'ai plus 12 ans, moi.
Je cours moins vite, mais je peux marcher longtemps. T'inquiète pas.

Isabelle et moi et le bonheur

2006-09-20T21:14:00.000-04:00

Isabelle Boulay à fond dans l’appart ce soir d’automne. Je me paye la traite : je suis seule à la maison.

Isabelle me propulse au fond du Provigo où je travaillais plus jeune. Je me revois toujours, quand j’écoute « Je suis un saule inconsolable » ou « Je t’oublierai, je t’oublierai, je t’oublierai, je t’oublierai » (répétez ad nauseam!) : j’étais en train de ranger les comptoirs de fruits et légumes, à 22 h, seule dans l’épicerie avec les derniers clients, à chanter ces chansons encore et encore, grâce à Cité Rock-Détente… Je les connaissais par cœur, elles m’énervaient, je ne pouvais plus les entendre. C’était mon premier emploi, j’étais au cégep, j’étais acceptée à l’université, le premier amour de ma vie m’attendait dans le stationnement pour une soirée avec les copains. Je râlais sur les chansons d’Isabelle qui me rentraient dans la tête contre mon gré, forcément : elles jouaient 3 fois durant mes 8 heures de travail! …Mais je me sentais heureuse dans ma vie, fière de ce que j’étais.

Durant des années, après le cégep, je ne pouvais plus entendre ces maudites chansons. Elles me ramenaient à cette épicerie, à ce gars-là dans l’auto qui ne m’attendait plus. Les paroles semblaient raconter en direct la déconfiture généralisée de ma vie à ce moment-là.

J’écoute Isabelle ce soir et je suis contente de chanter à tue-tête, son timbre de voix me convient parfaitement. Je souris maintenant en répétant inlassablement « Je t’oublierai ». Les images de l’épicerie me reviennent, de même que cet amour qui n’a pas voulu mourir durant des années après notre rupture… et je souris, oui.

Ces chansons résonnent différemment aujourd’hui. Un peu parce que je me donne le droit de les faire jouer haut et fort, parce que j’accepte d’aimer ça! Beaucoup parce que j’ai l’impression d’écouter ces airs pour la première fois. Je suis de nouveau heureuse. J’accomplis bien mon premier boulot dans ma branche, mon contrat sera probablement prolongé, un homme m’attend sur son vélo, nous avons des projets. Isabelle me fait rendre compte du chemin parcouru d’un bonheur à l’autre.

*

Chiriiiiiii! Dis, tu accepteras d'avoir un CD de Isabelle Boulay dans la maison où tu vivras? Dis, tu me laisseras l'écouter? Si je te jure que je ne me mettrai jamais à jouer des tounes de Céline au piano, tu me laisseras, une fois par année, gueuler avec Isabelle, comme je le fais ce soir? Tu comprendras alors que je serai en train d’apprécier le chemin parcouru entre les bonheurs qui nous auront bercés. Et tu souriras. Ou tu feras exprès pour rentrer plus tard...

Gros rush de nuages

2006-09-19T20:09:00.000-04:00

Le coloc no. 2 arrive dans la cuisine ce matin, cheveux en bataille, il attrape une toast, se dépêche, nous lance, à coloc no. 1 et à moi :

"Excusez, je suis super en retard (ndlr: il est 7 h 15!), je vais travailler toute la journée jusqu'à 21 h, on est dans un gros rush à la job, bye!"

Et bonsoir, il est parti (ndlr: bonne journée, dis-je). Je reste bouche bée.

J'interroge le no. 1 : "Euh... Est-ce qu'il a changé de job?"

"Non, pourquoi?"

"Euh... il travaille toujours à Météomédia?..."

Pause. Regards. Jeux de sourcils.

MOUAHAHAHAHAHAH!

Une piste à suivre?

2006-09-12T19:46:00.000-04:00

Je peste tous les matins sur la piste. J'arrive en nage au bureau, frustrée du comportement enfantin, égoïste et souvent suicidaire de mes compagnons cyclistes. Ils se mettent en situation dangereuse, mais en plus ils font sacrer les automobilistes, ce qui n'aidera certainement pas notre cause quand viendra le temps de discuter sérieusement d'étendation des pistes. Je cherche depuis des semaines comment raconter la bêtise des vélistes.

Aujourd'hui, j'en suis à ce paragraphe:

Si à vitesse Grand L tu roules,
Si à vitesse Grand V tu te fais dépasser,
Devant tout le monde à la lumière ne va pas te crisser.

Et j'ai aussi pondu ceci, juste pour vous:

Si tu croises un collègue sur la voie, chanceux es-tu.
Mais à la tentation de rouler à ses côtés résiste.
La machine à café n'est pas au bout de la piste.

Wow. Impressive, isn't? Et puis voici aussi:

Si avec sur les oreilles des écouteurs tu roules,

épais tu es, mais te le crier tu ne m'entends pas.

Bon bon ok j'ai les mollets trop gros. Je vais jouer dans le trafic.

Pop! la vie

2006-09-05T21:12:00.000-04:00

Trois femmes.
Une mère, une fille, une tante.
Des dizaines de pots Masson remplis de tomates fraîchement cuisinées gisent sur la table, sur le comptoir, sur le frigidaire...
Elles viennent de les faire bouillir.
Elles entendent les "pop!" qui jaillissent, ici et là, un peu partout dans la cuisine.
Elles sursautent de joie chaque fois.
Petites réussites, petits bonheurs.

Cartes postales / Pont d'Avignon, 14 août 2006

2006-09-04T11:20:00.000-04:00

Carte postale / Arles, 7 août 2006

2006-08-28T20:47:00.000-04:00

Deux semaines et hop!

2006-08-24T12:42:00.000-04:00

Deux semaines et les plantes se lamentent. Deux semaines et le jardin survit à peine. Pour expliquer, les uns disent qu’il a fait trop soleil, les autres, qu’il a trop plu. Et l’almanach, qu’est-ce qu’il dit, lui?

Deux semaines et c’est l’automne. Un peu l’impression de perdre au change! J’ai sorti mon pull rouge pour lire sur le balcon au retour du boulot. Déjà?

Deux semaines et je n’avais pas envie de retourner travailler. Au fait, à quelle heure est-ce que je commence? On est déjà revenu à l’horaire d’hiver? On ne finit plus à 16 h? Je laisse des messages sur les boîtes vocales : « Rappelle-moi au poste euh… 2-7-4… euh non! poste 2-4-7! » Et c’est la déferlante qui repart de plus belle. L’automne, grosse saison chez nous. Je ne sais pas ce qui m’attend. Mais je sais que je serai en mesure d’y faire face (confiance, quand tu nous tiens!).

Deux semaines et je ne m’étais même pas ennuyée du piano. Je n’ai pas joué le jour de mon retour. Je l’ai regardé de loin, un salut poli de la tête « Oui je sais que tu es là… » J'étais un peu anxieuse d'affronter notre réunion. Bizarrement, les doigts me paraissent plus dégourdis aujourd’hui qu’avant de partir. Plus libres. Sans pression, puisqu’ils auraient dû être nuls, après tous ces jours sans exercice. Alors ils se laissent aller, bondissent sur les si bémol et les fa dièse, atterrissent deux octaves plus bas, sur la cible. J’ai enfilé ma pièce d’un coup et voilà, c’est facile, non? C’est émouvant, surtout! J’ai courbé le dos, baissé la tête : « Ça fait du bien! ». Je ne sais pas ce que je vais trouver dans le piano. Au-delà de la frustration de ne jamais jouer comme je le voudrais, qu’est-ce que j’en retire? Et pourtant, des fois comme celles-ci, où de mes mains jaillissent au quart de tour des gestes appris il y a des semaines, j’aime jouer du piano.

Doser l'ado

2006-08-22T21:31:00.000-04:00

L’Amoureux a un enfant. Je crois qu’on s’entend bien, le petit et moi. Je suis chanceuse, il est du type scientifique. Je me serais mal vue aller l’encourager le samedi matin sur le terrain de soccer ou bedon me les geler à l’aréna, mais parler galaxies, dinosaures, préhistoire et dérive des continents, ça me va très bien. Ce sont aussi mes penchants naturels, donc la conversation coule de source.

Je l’appelle Gamin et il n’aime pas ça : il ronchonne en riant quand je prononce ce mot. Il était tout fier d’être fêté récemment : il croyait maintenant mériter le surnom de Marmot, du haut de ses 12 ans. Il voyait cela comme une promotion. Que nenni! C’était sans compter que Gamin est bien imprégné dans mon vocabulaire! Et puis, n’avait-il pas signé sa carte de souhait, pour mon propre anniversaire quelques jours plus tôt, d’un mignon Gamin avec un G majuscule?

Alors donc, disais-je, je le sens heureux de me voir quand je vais chez eux. Hier soir, par exemple, alors que j’accaparais un côté de son père et qu’il s’agrippait à son autre bras sur le divan, il nous a lancé, tout naturellement : « Vous avez l’air d’un beau couple amoureux! » Il était tout sourire. Et nous de « Euh ben euh… Merci! T’es don ben gentil! »

Mais toujours est-il que Gamin commence l’adolescence, voyez-vous. Qu’est-ce qui se passe dans sa tête, sous ses longs cheveux? Ce soir, changement de cap. À table, il me regarde comme ça, l’air d’un ange, et me lance : « Est-ce que ça te dérange de venir souvent chez nous ? » Je n’ai pas encore étudié les livres de psychologie adolescente, mais y’a comme qui dirait une petite lumière qui s’est allumée dans ma tête… « Euh… ben non voyons, sinon je viendrais pas aussi souvent ! ... . . . ... ... . . . ... Mais toi, est-ce que ça te dérange, que je sois toujours ici ? » C’est bien rattrapé, pensai-je, ça le fera parler. « Non », fait-il simplement. Et il retourne à sa fourchette. Mmmmh.

À mon départ, je suis dans la cour, je détache mon vélo. J’entends un « Bye-bye, Grande Gamine! ». Je lève les yeux, je vois sa petite face collée dans la moustiquaire, il est éclaté de rire, tout fier de lui…

Je l’adore… Mais vous z’auriez pas un livre à me suggérer?

À la revoyure!

2006-08-04T09:57:00.000-04:00

Le piano est fermé.
Les feuilles de partition, rangées.
Je laisse mes plantes à la grâce du coloc le plus responsable.
Ma chambre est propre, attendant déjà mon retour.
Les bagages sont faits, les zippers... zippés.
Les billets sont imprimés (merci Internet).

(Je pourrais continuer comme ça des miles et des miles... Tout ça pour dire :)

Salut!À bientôt!
Je m'en vais :

1- aimer l'Amoureux
2- revoir les potes, yé!
3- voir la Provence
4- trouver quelques drôleries à raconter au retour

Hasta bientôt!

Papillonnez

2006-07-30T20:06:00.000-04:00

Passez l’après-midi sur le bord de l’eau, puis dans la piscine, avec votre amoureux.
Faites l’amour, bien sûr!
Sentez le soleil de 16 h pénétrer votre peau.

Plus tard, buvez un verre de rosé.
Passez au jardin et cueillez tomates, aubergine, petits oignons, poivron, patates, fèves, courge.
Découpez, pelez, tranchez…
Enrobez de pesto (fait maison, bien entendu!).
Préparez en une gigantesque papillote que vous déposerez sur le gril.
Faites chauffer.
En attendant, allez chercher une autre bouteille de rosé.
Embrassez votre amoureux.
Chassez quelques moustiques de vos épaules.

C’est prêt ?

Ouvrez délicatement le tout.
Humez.
Vite, prenez une patate du bout des doigts pour goûter avant votre amoureux.
Faites un grand « Mmmh! C’est bon! »
Saupoudrez de fromage parmesan mélangé à des noix hachées.
Séparez en parts égales (bah allez, un peu plus pour vous, c’est l’avantage de cette tâche!)
Dégustez tranquillement, les yeux dans ceux de votre amoureux.

Voilà!

[edit]

Dansez comme une folle avec Amadou et Mariame.
Riez. Sautez. Bougez!
Mangez les dernières framboises du jardin.

*

Regardez les nouvelles.
Voyez les dizaines de cadavres.
Voyez les foules enragées.
Sentez-vous tellement futile.
Sentez-vous démunie.
Ayez envie de redevenir chenille.

Vous vous ennuyez de lui?

2006-07-29T11:10:00.000-04:00

Dipat: "C'est pas grave si on trouve pas où nous loger en vacances, j'amène mon livre."
Moi: "Hein? De kessé?"
Dipat: "Ben oui, dedans y'a l'inspecteur Théberge."

*

Dipat: "Chérie, as-tu besoin d'une petite douche ce matin?"
Moi: "Ben là, je pue pas!"
Dipat: "Mais non pas tant que ça... Mais continue d'écouter Tori Amousse..."

Un 24 juillet

2006-07-24T20:04:00.000-04:00

Venetian Boat Song au bout des doigts.
Les courriels des potes dans la boîte : les numéros de portable à noter, les rendez-vous à fixer pour les retrouvailles bientôt, en France.
Un gâteau aux courgettes qui cuit au four.
Un Simpson dans quelques minutes.
Lapointe dans le colimaçon.
Mes plantes intérieures qui poussent vite et n’importe comment.
Les fines herbes et le plant de tomates cerises qui sèchent sur le balcon.
Le gris du ciel trop tôt, déjà.
Le Liban en feu.
La fête de mon presque papa, ce dimanche.
Celle de mon 100 % bio, dans 4 jours.
La mienne, demain.
Et cette lassitude au creux du ventre.

Awa

2006-07-21T12:46:00.000-04:00

CHANGER
Nous faisons deux heures de route ensemble pour aller voir Awa. Nous sommes trois anciens stagiaires, plus de trois ans après notre séjour au Mali. Je ne peux pas les appeler mes amis, mais je suis heureuse de les revoir, de partager nos impressions sur le stage avec du recul, d’avoir des nouvelles d’eux. Je les observe, les écoute parler. Ils ont changé, mûri, pris confiance… Ils doivent dire la même chose de moi, j’imagine, j’espère.

*

Au premier coup d’œil, je ne la reconnais pas. « Tu es sûr que c’est la Awa qu’on pense ?! » que je glisse à l’oreille d’un autre stagiaire. Elle est là-bas, assise sur la galerie sans travailler (!), en pantalon (!!), sans son fils Solo sur le dos (!!!), elle nous fait de grandes salutations du bras. Elle s’approche, le pas souple, tombe dans nos bras. « Awa ! » « Sata ! » - mon prénom malien.

RETROUVER
…Mais c’est elle. Pas de doute. Y a la jolie figure. Y a les gestes, les mains ouvertes, les exclamations. Y a l’odeur. Y a la voix des femmes africaines, rauque. Y a le bambara. « Sata nyénafin! » - Sata, je me suis ennuyée! - « A ka kene? » - Comment ça va? - « Somogow ka kene? » - Comment va la famille? - Vite vite chercher les derniers mots de bambara dans ma mémoire… Et n’en trouver que très peu! Heureusement, Awa comprend mieux le français, après 6 semaines ici. Retrouver ses yeux allumés et son sourire. Retrouver les expressions, les intonations, la façon de bouger. Retrouver un lot de souvenirs, aussi.

ÉCHANGER
Nous échangeons des nouvelles sur les gens du village. Nous disons un nom et le visage d’Awa s’éclaire, probablement surprise que nous nous souvenions de cette personne, ou elle cherche quelques instants parmi les 875 habitants du village, puis elle dit invariablement : Torosite! – très bien.

Parfois, c’est plus compliqué. Nous lui demandons comment se porte le pouce de Fanta. Comme nous avions une trousse de premiers soins pour notre groupe de stagiaires lors de notre stage, nous étions devenus en quelque sorte le dispensaire du village pour les petits et gros maux de chacun. Fanta, quant à elle, avait un problème au pouce : elle ne le sentait plus et il était devenu tout noir. Elle demandait qu’on lui mette un pansement presque chaque jour. Nous étions catastrophés de voir qu’elle ne pouvait pas faire grand-chose de plus pour son début de gangrène. Alors les explications de Awa sont plus longues concernant le pouce de Fanta. On comprend par-ci par-là les mots a bana – c’est fini. C’est guéri? Le pouce est coupé? Nous ne le saurons pas.

Lorsqu’on feuillette l’album de photos de Awa, en majorité celles que nous lui avons fait parvenir, nous voyons Siriki, le maçon du village. À notre question A ka kene Siriki?, Awa devient grave. Siriki a bana. 2005.

PARTAGER
Les Tardif hébergent Awa et deux autres Maliens durant deux semaines. Ils nous reçoivent pour l’après-midi. Arrivent quelques minutent plus tard deux femmes et leurs enfants. Elles viennent refaire les tresses de Awa. Nous sommes maintenant une quinzaine de personnes à parler, à rire, à partager. Les arbres et les champs nous entourent, le soleil est chaud, l’eau est sucrée, la bière est fraîche.

VIVRE
Je regarde Awa, curieuse, goûter à ce qui est sur la table : nachos-salsa, blé d'inde, arachides salées. Abdulaye, l'autre villageois en échange, griffonne des notes dans son cahier dont il ne se sépare pas. Ndji, l'accompagnateur de l'ONG malienne, sourit quand on lui parle de son premier enfant, qu'il n'a encore jamais vu. Son fils est né le 15 juin, alors que Ndji était déjà au Québec. Il nous donne des nouvelles de l'avancement des projets au village, des autres employés de l'ONG que nous connaissons. C'est bon de réentendre sa voix basse et calme et ses explications interminables. Monsieur Tardif, pour sa part, nous raconte ses séjours de plusieurs années en Afrique et en Asie, ainsi que ses projets d'aller au Viêt-Nam à l'automne et au Mali en 2008. Je me sens chanceuse d'être entourée de gens si inspirants.

OFFRIR
Je confie à Awa des lettres à remettre à ma famille au village. Elles sont entre bonnes mains. Je lui offre des photos d'elle et de nous, au village. Elle est ravie! Elle disparaît un moment, puis revient avec deux minuscules élastiques. Un rouge, un bourgogne. Petites traces de notre rencontre.

TOUCHER
Nous nous regardons en souriant, les « Sata! » et les « Awa! » exprimant ce que mon français et son bambara ne peuvent pas se dire. Je prends ses mains. Je retrouve les creux et les rudeurs, la force du travail quotidien. Elle dit: « Ça c'est bara - travail. » Elle prend mes mains, touche mes pieds. Je dis: « Ça c'est pas bara! » Elle dit: « Ça c'est écrire! » Nous rions, main dans la main.

AIMER
Nous buvons le thé ensemble, le troisième, doux comme l’amour.

Awa

2006-07-13T22:42:00.000-04:00

Je vous présente Awa! Elle est avec son fils Solo, qui avait un an à l'époque et qui a fait ses premiers pas lorsque nous étions au village. C'était au Mali en 2003.

Mais Awa est au Québec en ce moment même! Imaginez son dépaysement...

Je vous en dirai plus long bientôt: je vais passer l'après-midi samedi avec elle. J'ai hâte!

N'est-ce pas qu'elle est belle? Et vous n'avez même pas entendu son rire ni vu ses yeux qui pétillent de vie et de curiosité...

Je promets une photo de Awa au Québec!

Il est gonflé celui-là!

2006-07-12T19:43:00.000-04:00

« Ouhla… On a affaire à une pièce « mature » ici… »

« Oui, le pneu était pas mal vieux. C’est pour ça qu’il a crevé. »

« Mais tu sais, y’a des vieilles choses qui fonctionnent encore très bien… On va regarder ça ensemble, si tu veux… »

- Le réparateur de mon vélo, qui se reconnaissait vraisemblablement dans le vétuste objet.

*

« Regarde là, les petites dents. Viens voir! Sont toutes usées. Ben approche, sinon tu verras rien. Aie pas peur, je te toucherai pas! »

- Le réparateur de vélo, de plus en plus véreux.

*

« Ton amoureux, il ne t’a jamais parlé de lubrification? »

- Le réparateur de vélo, décidément lubrique.

Tu t'en vas

2006-07-07T14:15:00.000-04:00

Bon séjour dans les Uropes Charles, mon ami.
J'ai tellement pleuré hier à ton départ!
Mais je n'étais pas triste...
J'étais bouleversée par l'importance que tu prends dans ma vie.
Émue de vivre cette amitié avec toi, et heureuse d'avoir cette occasion de te dire que je t'aime.

Ce matin, j'ai séché mes larmes et je laisse le soin à d'autres de crier mon émotion.
Pour toi, cette délicieuse chanson de Alain Barrière, en duo avec Noëlle Cordier.
Juste pour toi. Parce que Tu t'en vas... :)

Bon séjour Charles!

Nez au vent

2006-07-02T22:10:00.000-04:00

J’ai seulement glissé, il y a quelques semaines, que j’aime les cimetières. Je m’y sens bien. En paix. Bon endroit pour l’être, direz-vous. Il m’a répondu qu’il reposerait à Côte-des-Neiges, et qu’il était heureux d’être uni à Montréal pour toujours. Alors j’ai probablement réfléchi tout haut au fait qu’on pourrait aller voir son lot un après-midi.

Il m’est revenu là-dessus quelques jours plus tard. Et puis le lendemain. Je sentais bien que ça l’intriguait, le tentait d’aller tâter le terrain.

*

Dimanche après-midi, nous allons voir son grand-père et sa grand-mère, à Notre-Dame-des-Neiges. Trente ans qu’il n’a mis les pieds en cet endroit. Pourtant il file, nez au vent, tourne à droite au deuxième chemin (c’est la seule indication qu’il a retenue, sur la carte du cimetière), et continue. Un moment, il se sent oppressé. La mort lui fait peur et il s’en approche.

Il se souvient ensuite que son grand-père a été enterré sous une simple dalle, sans tombe. Il voit un bout de terrain où ne se trouvent que des plaques. Voilà, il est certain que c’est là.

Une marmotte nous attend, bien vivante et bien grasse. Nous étudions l’entrée du terrier où elle s’est réfugiée, nous voyons son museau qui frétille quelques centimètres plus loin. Nous lui conseillons de ne pas grignoter les pieds de Léo.

Et puis nous grimpons. Il marche droit vers la tombe 167, sans douter un seul instant qu’il est au bon endroit. Je cours vers la petite pancarte qui indique les sections. Il a raison.

Nous nous assoyons sur les dalles voisines. Il déblaie la terre et le gazon qui commencent à cacher sérieusement l’inscription. Je savais qu’il le ferait, et je le laisse travailler seul. À lui de le faire. Je le regarde : il ressemble à un gamin jouant dans son carré de sable. Nous sortons les fraises fraîches. Il a les mains salies de terre et de jus rouge, et il me raconte ses souvenirs. Je l’écoute, le vent soulève mes cheveux, une chenille apparaît sur la dalle.

Je le sens ému, heureux d’être là. Il était oppressé il y a quelques minutes, je le vois fébrile maintenant. Il est fier d’être venu, enfin, après toutes ces années, visiter grand-papa et grand-maman. Je sais qu’il est content de poser ce geste avec moi.

Surtout, je sens qu’il pense à lui. À son passage dans la vie, qui se terminera un jour. Il croit que la vie s’arrête au moment de la mort. Je pense que ça continue ailleurs. Il réfléchit d’ailleurs souvent à ce qu’il laissera derrière. J’admire son besoin intense de vivre chaque minute comme si c’était la dernière, pour voir et faire tout ce dont il rêve. Je suis à ses côtés et je l’aime un peu plus, pour cette sensibilité qu’il partage et pour cette passion qu’il m’offre.

Ce sera son chez-lui éventuellement, et ça le trouble. C’est probablement l’explication de son malaise un peu plus tôt. Une grande plaine de dalles donnant sur des milliers de tombes l’attend. Le regard est bloqué par le mur d’arbres cachant Côte-des-Neiges. « Fuck! Je pensais que j’aurais une meilleure vue que ça sur Montréal! » C’est aussi son genre de réflexion en ce genre de moment…

Des nouvelles du Monsieur-qui-boude

2006-06-28T22:34:00.000-04:00

Il va bien?
Oui super, il revient tout juste de vacances avec moi. En ce moment il se repose, peinard.

Et toi, tu vas bien?
Oui super, je reviens tout juste de vacances avec lui. Mais je me suis fait rattraper au boulot! Ça rentre dedans, un mardi matin. Beurk.

Il est heureux?
Oui, c’est ce qu’il dit et je le crois. Il sourit, il lit et il a vécu plusieurs moment de pur bonheur cette fin de semaine.

Et toi, tu es heureuse?
Oui, je me dis que oui et je me crois. Je souris parfois entre les 40-12 000 dossiers au bureau, je regarde mes fines herbes pousser en revenant, j’ai fait la paix avec le Prince-Piano et je jouis plus souvent qu’à mon tour.

Bon, alors quoi de neuf, vous deux?
C'est comme je t'ai dit: ça va. On revient de nous deux. On s'est respirés à fond, presque autant que l'air du fleuve. On s'est bus aussi.

Donc vous allez bien?
Oh mais oui, ça va, t’as pas compris?

Bon bon ok panique pas, je me renseigne!
Nous-sommes-heureux. Qu'est-ce que tu veux de plus? Tu veux des photos, banane?

Je suis la copine idéale

2006-06-19T21:57:00.000-04:00

Une bonne copine s'abandonne à son homme.
Elle lui dit : "Amène-moi au bout du monde!"

Moi, j'ajoute : "Et mets ça sur ma carte!"

Des repères

2006-06-14T21:07:00.000-04:00

Je lis un roman sur le génocide du Rwanda.

*

Dur.
Très dur.
Je suis bouleversée.

*

J’ai peur.

*

Je vis un moment, comment disait mon cousin, déjà? Une illumination? Non. Une catharsis? Non. Un moment où on découvre une réalité comme dans un prisme de lumière, avec toutes les vérités qui en découlent, en 8-10 couleurs. Une épiphanie, voilà.

*

La vie est si fragile.
Cliché, bien sûr.
Et pourtant je le sens dans mes tripes ce soir.

*

Je ne crains pas le génocide ici.
Je crains plutôt le détail qui fait basculer une vie.
Un diagnostic.
Une mauvaise rencontre.
Un stop mal fait.
Un pied glissant.

*

J’ai peur de ce que la vie est peut-être en train de préparer pour moi.

*

Je vais donc continuer à planter des petits poteaux dans mon champ.
Un devant le piano.
Un autre devant l’amoureux.
Un pour les plantes.
Un pour ce sourire échangé simplement avec une dame âgée sur la rue.
Et des dizaines d’autres pour les bières avec les amis, les sorties en voilier, les journées à la piscine, la main de ma nièce dans la mienne, le café de mon homme, ses fesses, ses lèvres et son sourire, nos matins en musiques et en rires, les heures données bénévolement, les mélodies de Desjardins, les soirées au bord du fleuve…

*

J’aurai des repères si un jour le vent soulève ma terre arable en un nuage opaque.

Môôôsieur le Prince

2006-06-11T22:41:00.000-04:00

C'est chiant un piano.
Je vous en recommande pas, oubliez ça.
Ça fait son frais dans son habit noir.
Ça reste là, inutile, prince de salon sur plancher en pente.

Il m'a énervé la semaine dernière.
Il voulait rien entendre.
Du coup, je l'ai boudé : ça lui apprendra.
Lui ai pas parlé, pas regardé depuis 5 jours.

Les ponts sont coupés.
Demain soir, je vais en toucher un autre.
Un classique, avec du vrai bois et des vraies cordes.
Pas un truc électronique avec des faux sons enregistrés.

Sera-t-il jaloux, cette fois?
M'écoutera-t-il, ensuite?
Apprendra-t-il sa leçon, une bonne fois pour toute?
Chose certaine : moi je ne sais pas la mienne pour le cours de demain!
(Et c'est entièrement sa faute, la vieille tête de mule.)

Entendu récemment

2006-06-11T20:32:00.000-04:00

« Je suis pas raciste, mais… »
« Les homosexuels me dérangent pas, mais… »

Oui, oui, c’est ça.
Pas besoin de le répéter une autre fois.
Tu l'as déjà assez dit.
J'ai compris.

La tête vide

2006-06-06T20:01:00.000-04:00

Ce soir, je m’étendrais sur le balcon.
Je regarderais le thym pousser.
La tête vide.

*

J’ai la tête vide de moi, surtout.
Remplie du boulot.
Ça occupe tout l'espace, m'enlève le sourire.

Est-ce que j’ai oublié un truc à la page 78?
Est-ce que la traduction est juste?
Un gros projet entre mes mains blanches.
Mon premier truc à moi seule.

Trois ans et demie après la fin de mes études, je suis encore débutante.
Triste à écrire, non?
Et pourtant, je sens qu'elle rentre tranquillement, l’expérience.
La fameuse expérience.
Mais ce soir, je suis encore nulle.

*

Ai-je pensé à l’Amoureux aujourd’hui, en ai-je seulement eu le temps?
Oui, la réponse est oui.
On parlait d’enfants avec une collègue qui attend son troisième, à 31 ans.
Et moi, ai-je une fibre maternelle?
La question trottine.
Et la réponse viendra bien assez vite.
Mais pas ce soir.

*

Je viens de feuilleter le journal.
Intolérance, peur, Somalie, pollution.
J'aimerais comprendre les enjeux.
J'aimerais réfléchir à tout ça.
Un jour, je ferai plein de liens dans ma tête.
J'analyserai et je me ferai une opinion claire.
Mais pas ce soir.

*

J’ai reçu un diplôme de participation à mon cours de piano.
Merci beaucoup, je l’encadrerai.
Il y a un concert fin juin.
« Mais les élèves adultes ne participent jamais », dixit le prof.
Merci beaucoup, je l’encadrerais lui aussi, pour cette phrase.

Mais pas envie de jouer du piano ce soir.
Langueur. Fatigue.
Tête vide, doigts gourds.

*

Mon contrat finit dans moins de 6 mois.
Je suis au milieu de ma route dans cette organisation.
Balancier.
À quand le retour de ma grande angoisse?
Ce soir, peut-être.

J'ai osé

2006-05-31T19:27:00.000-04:00

Tantôt, je me suis fait prendre par la pluie torrentielle. J’étais à vélo, tout juste en sortant du boulot. Bah, tant pis, je continue. Plus loin, il ne pleut plus, je me rends compte que les gens ne sont pas mouillés alors que je suis trempée, et que les rues sont sèches… Bon, il n’a pas plu du tout ici. Ce n’est qu’une question de minutes que je me retape une deuxième bordée, juste après une tempête de vent, de poussière et de petits hélicoptères en plein parc Laurier. C’est violent, des hélicoptères en plein visage! Et puis c’est re-pluie. Plus fort. Je suis maintenant sur Christophe-Colomb, je n’y vois plus rien, même pas capable d’ouvrir les yeux, et puis les lunettes ça sert à rien quand c’est constellé de gouttes. La lumière tourne rouge. Je suis là, sur mon vélo, j’attends à la pluie battante. C’est trop cocasse. Comme dans les films, je lève les bras au ciel et je ris.

*

Il y a quelques minutes, j’étais sur le balcon encore mouillé. Après un détour chez le coiffeur, j’appréciais ma nouvelle tête. Et puis y a cet avion qui est passé dans mon ciel. Qu’est-ce qu’il faisait là celui-là? À l’envers des autres.

*

Et puis me voilà maintenant, à écrire, Tori Amos dans le colimaçon. J’attends l’ami. Celui au parfum. J’espère qu’il apportera du vin.

*

Hier, j’ai osé écrire que j’étais heureuse.

C'est une question de feeling

2006-05-30T19:33:00.000-04:00

Oui maman, je suis allée à mon cours de piano hier soir. J’arrive là en nage. Je joue ma pièce. Surprise! Elle n’a jamais si bien sorti de mes doigts! J’ai l’impression d’être un peu imposteure, parce que chez moi ça ne sonne pas aussi bien, ça accroche tout le temps, ça hésite, ça joue faux…

Mais je ne peux pas le berner aussi facilement. Arrive rapidement la litanie des trucs à corriger. Change la position des doigts, lève la pédale sur le premier temps de la mesure, là c’est pas un si au lieu d’un fa dièse? et là, quand tu croises, la main gauche arrive trop tard, le son est trop fort parce que ton croisement est trop lent, tu tombes sur la note au lieu d’arriver un peu en avance pour la jouer...

J’aime bien mon prof. Il me donne ce dont j’ai besoin. Je veux dire, ça va, je peux aligner les notes, je sais lire la musique. Mais j’ai l’impression de bûcher sur le piano. Alors il me donne des trucs pour améliorer la touche, la fluidité et la rapidité.

Et il me dit que j’ai de belles mains pour jouer du piano. De longs doigts droits, une bonne amplitude, et aussi mon index plus long que l’annulaire, vous vous en souvenez! Il me raconte qu’il y a un côté très athlétique dans le piano : faut muscler les doigts, les former aux positions voulues, faut travailler, bon sang!

Avec lui, c’est facile les exercices. Mais j’arrive chez moi et je panique. Est-ce la bonne hauteur de la main? Le bon angle des doigts? Le poignet n’est pas trop cassé? Et là il me dit que c’est toujours ce qui arrive avec les adultes : ils réfléchissent tout le temps et se posent 10 000 questions. Il me dit : écoute, tu trouves comment tu te sens bien, tu vas le savoir, ce sera ta position… C’est comme une genre de question de feeling (ah! ah! aaaaaaaaaaaaaaaaah! - merci Herbert, va te coucher maintenant.) Putain. Je dois travailler à trouver mes feelings maintenant. Pas aussi facile que vous l'imaginez!

Malgré cela, j’aime bien mon prof. Et puis, surtout, j’ai compris pourquoi je me suis sentie à l’aise tout de suite avec lui : il porte le même parfum que mon meilleur ami. C'est un peu comme un lieu connu.

C’est la faute à Érik

2006-05-24T20:10:00.000-04:00

Ouais bon alors maintenant j’ai un vélo grâce à mon ami Érik. Il les retape et les distribue généreusement. J’aime ça comme ça : réutilisation, troc, grand air (ouin mettons!) et exercice. (Merci Érik.)

Je vais travailler à vélo. Je me le bouge sur la piste cyclable encombrée de consoeurs et de confrères cycleurs le matin et le soir. Je me tape aussi les allergies qui viennent avec l’air ambiant à Montréal en général et avec le pollen des trois parcs que je traverse en particulier. Première expérience d’allergies printanières pour moi. Ça va, c’est correct, vous pouvez arrêter de garrocher vos petites ovules et vos petits spermatos partout les plantouilles? C’est dégueu à la fin. Get a room, comme qu’on dit. (Si jamais je finis par atchoumer ce qu’il me reste d’amygdales au cours de la semaine, ce sera de ta faute Érik.)

Et puis j’ai pas de casque, suis trop paresseuse pour aller en acheter un. Érik devait m’aider à le magasiner. (Si je me casse le cou, ce sera de ta faute Érik.)

Il me manque encore un support arrière pour les bagages. Érik devait me le poser. Je porte donc mon lot quotidien de vêtements de rechange (ça sue une Sauterelle, vous le saviez?), de bouffe (ça mange aussi, et pas que des hommes, quoi qu’en dise les référents Google et Horizon!) et autres menus trucmuches de sacoche de fille. Lourdo sur le dos. (Si je me casse la colonne, ce sera de ta faute Érik.)

Et puis voilà-ti pas que je me farcissais depuis quelques semaines la trimballe totale quand j’allais dormir chez l’amoureux. Aux trucmuches de sacoche, ajoutez les trucmuches de baise-en-ville. Ça alourdit vachement le chargement, je vous dis pas. (La piste cyclable version cabossée extrême sur Saint-Zotique, c’est aussi de ta faute parce que tu y roules à longueur d’année, Érik.)

Alors, vous devinez la suite? Fatiguée de tout balader sur mon dos en va-et-vient constants entre chez moi et chez mon amoureux, j’ai décidé, ô oui décidé, de semer mes petits pots dans sa salle de bain. Woooo. Quelle avancée depuis le billet où je paniquais à l’idée d’avoir oublié ma brosse à dents chez l’amoureux! Scary shit. Que deviens-je? Déjà que je m’amusais à faire le ménage chez mon homme, voilà-ti pas que je m’y incruste de manière officielle. (Si je deviens une vraie blonde fatigante un jour, preuve est maintenant faite que ce sera uniquement de ta faute, Érik.)

Le piano pffff c'est con

2006-05-22T14:49:00.000-04:00

J’en arrive à un point, déjà, où je dois travailler pour avancer, au piano.

Et à ce point précis, je me suis toujours dit, dans toutes les sphères de ma vie : « Fuck it. D’la marde. » Je suis pas capable tout de suite là, alors je laisse tomber.

Par exemple, à l’université, lorsque je devais fournir un effort pour un travail, je ne me tuais pas des heures à essayer de piger les livres. Je laissais aller mes doigts sur le clavier et je composais n’importe quoi. Ça impressionnait les profs, mes longues phrases sans fautes, bien tournées, et qui dessinaient de si beaux paysages devant les larges canyons de mes connaissances. Alors j’obtenais un B+. Pffff c’est con les théories des communications.

Mais je ne suis pas fière aujourd’hui de mon bac à je sais plus trop combien de moyenne (et on s'en fout du moment qu'on a le papier), disons 3,5, mais soufflé sans effort aucun. Dans tout mon parcours scolaire, je ne respecte qu’un seul professeur, et du cégep en plus! Lui m’a fait couler un examen. Je ne comprenais rien à sa putain de littérature. Il l’a vu, ne m’a pas laissé passer pour mon beau sourire ou mes paravents de mots. 57 % Et moi j’avais demandé « C’est 87 %? ». Je le prenais encore pour un con.

Bref, j’en reviens aujourd’hui à une question d’actualité.

Qui a dit que j’avais besoin de jouer du piano dans ma vie pour être heureuse? C’est pas parce que je me suis dit, depuis 10 ans, « quand je serai grande je jouerai du piano » que ce doit être vrai. Hein les rêves pffff on sait ce que ça vaut.

J’ai foxé le cours de la semaine passée, je m’en étais pas vantée. Glissement.

Un cycle

2006-05-19T12:51:00.000-04:00

C’est un cycle d’anniversaires.
Une période de 19 jours qui se répète une fois l’an.
Mais durant laquelle je scribouille des mots d’amour, ô là là je vous dis pas…

D’abord, y’a Patrick, le 1er mai.
Lui, je lui donne un A, il le mérite! L’Amoureux.
Inattendu et inespéré. Tout entier. Tout nouveau encore.
Il joue de la guitare et moi du piano. Les mélodies que nous créons, je vous dis pas.

Ensuite y’a les piliers d’amitié. Glanés au fils des ans, et qui restent là depuis, qui prennent de plus en plus de place. Trouvés dans des circonstances qui reviennent 12 fois au cours d’une vie, mais qui, ces fois-là, ont voulu accoucher d’un événement.

Ils sont trois. Deux gars une fille. Je suis gâtée. En 10 jours, je fête mes 3 préférés. 13, 8, 5 ans d’amitié.

Charles mon âme-sœur, le 8.
Je ris plus avec d’autres, il crée mieux avec d’autres.
Il boit des drinks et moi de la bière. J’aime l’été et lui l’hiver.
J’ai pris du temps à comprendre que notre amitié se vit quelque part au-dessus de nous.

Ray-l’échevelé, le 15.
À courir à gauche à droite, à faire des scènes, à jouer, à rire fort, à choquer.
À nous confier peu à peu, à apprendre à nous connaître, à nous regarder changer.
À devenir adultes, lentement, sur le même chemin.

Mathilde-les-silences, le 18.
Elle m’a appris le respect des silences. Ne pas pousser, ne pas tirer.
Attendre. Choisir le moment. Parler de soi pour faire parler l’autre.
J’aime quand elle fait ça. Je le lui rends parfois. J’ai bien retenu la leçon.

Et puis y’a MaMamanMonique-les-émotions, le 19.
Si elle n’existait pas je l’aurais inventée.
Elle ne m’a pas appris à faire mon lit, non.
Mais à gérer mes émotions, ça alors! Gestionnaire de mère en fille, vous dites?

Je vous le dis parfois, je l’écris aujourd’hui.
Je vous aime.
Chacun à votre façon, vous me complétez.
Franchement, à vous 5, on tient un bon bout de qui est Sauterelle!

Fin du cycle des anniversaires.
Ouf!

Lalia

2006-05-13T13:51:00.000-04:00

Sur la page blanche brunie par le sable, j’écris avec application, détachant chaque lettre : « Babette la baleine fait de bien belles bulles ».

- Tu diras ça aux autres Québécois, ils vont rire, c’est sûr !

Elle rit, elle, Lalia. Elle savoure déjà les deux minutes d’attention qu’elle réussira à obtenir de la part des toubabous à leur arrivée, grâce à cette phrase qu’elle ne comprend pas, mais qu’elle apprend par cœur tout de suite. Les jeunes volontaires seront de passage pour quelques mois, mais avec son rire, ses yeux noirs, son accent québécois lové au creux de son français de l’Afrique de l’Ouest et ses expressions à la « Awèye, lâche pas la patate ! » et à la « Kessé tu veux ? », elle saura les amadouer dès qu’ils débarqueront. Elle gagnera ainsi la chance de les côtoyer durant les 2 mois de leur séjour. Elle apprendra d’autres bouts de phrase, qui charmeront les suivants. Elle glanera des images qui la feront rêver. Elle pourra continuer de construire son grand rêve : aller au Québec… et se marier avec Garou.

Lorsque je lui dis que j’ai déjà fréquenté le bar où Garou a fait ses débuts, je deviens le centre de toute son attention. Hier, alors qu’elle me tressait les cheveux, nous avons chanté ensemble « Sous le vent », de Céline et Garou. Elle connaissait mieux les paroles que moi. Elle chantait mieux que moi. Elle est plus belle que moi, aussi.

Elle rêve d’aller étudier en France et de devenir journaliste. Elle rêve surtout de quitter sa famille. Je n’ai pas trop bien compris son histoire. J’ai entendu les mots elle est battue, ses parents sont morts… Souvent, elle restait avec nous longtemps le soir. Allongée dans le sofa à l’extérieur, elle finissait par laisser tomber son rire si joyeux. Ses yeux s’assombrissaient, comme si c’était encore possible. À ces moments-là, je ne voulais pas deviner la suite de son histoire.

Dernièrement, lorsque je l’ai croisée sur MSN, elle me disait qu’elle viendrait au Québec dans quelques mois avec l’ONG qui m’avait amenée au Mali. Deux semaines plus tard, le projet tombait à l’eau. Elle semblait désespérée. Je ne pouvais rien faire pour elle.

*

Il vient toujours des groupes de Québécois à Bamako, elle suit les vagues, charmant chacun, passant ses longues soirées à rire et à pratiquer son accent. Mais de retour dans leur pays, aucun n’a jamais fait de gestes vers elle. Elle commence à s’épuiser. Les années passent et ses 20 ans ne fleuriront vraisemblablement pas au Québec ni même en France. Peut-être est-ce elle qui recherche dans Google « Babette la baleine fait de bien belles bulles » et qui atterit ici dans mon champ? Elle cherche une nouvelle fenêtre d’évasion.

Bon an mal an

2006-05-09T18:58:00.000-04:00

« Tu sais qu’il y a un an qu’on se connaît? »

Ah oui? Ah bon.

Je continue mes trucs. Je vais jouer du piano. Je mange. J’écoute la télé. Je me douche.

Et puis c’est le coup de cafard. La phrase me revient. Un an…

Un an déjà depuis cette rencontre fortuite une soirée trop fraîche d’avril, dehors sous la pluie. Un an depuis ces frissons stériles. Un an déjà depuis ma montagne d’angoisse.

Pour bien me remettre dans l’état d’esprit du printemps 2005, je fais rouler Dumas. « Tu vois pas que je suis paumé J’ai envie de partir si loin Je te ferais rater le train » C’était ça.

J’avais un ex qui ne voulait pas partir. J’avais un homme aux belles fesses comme fantasme. J’avais un amant merveilleux qui m’aimantait sans m’aimer. J’avais surtout mon angoisse immense et paralysante. Des avions traversaient mon ciel pour aller atterrir à quelques kilomètres de mes doigts. Et moi je restais là. Je stagnais.

Mai 2005. Mai 2006.

L’ex est heureux ailleurs, enfin. Les fesses marchent dans les forêts amazoniennes. Les frissons sur ma peau transportent aujourd’hui sourires, complicités et confiance. Mon angoisse s’allège, s’apaise. Mes avions s’alignent. Ils atterrissent. Ils décollent. Je prépare mes bagages : je prends le prochain.

Chronique du dimanche

2006-05-07T12:50:00.000-04:00

Une heure.
Une heure le dimanche matin pour 14 plantes.
Faut le faire!
… et je le fais avec plaisir.

Ensuite je vais m’asseoir sur le balcon avec quelques-unes d’entre elles, et je les regarde pousser.

L’été dernier, j’étais très fière de mon APNI. Il avait durement travaillé pour produire 13 feuilles en tout durant 4 mois sur le balcon. Cette année, il a commencé à feuiller dès mars. Il était gâté en cette fin d’hiver, il avait tout plein de soleil ET la chaleur de la maison, alors il s’y est cru plus tôt que les autres, au printemps, le cher! Aujourd’hui, le 7 mai, il a déjà 7 feuilles. Bravo mon grand!

Le poinsettia feuillette beaucoup. Il va bien.
L’oxalis papillonne et fleurit. Est-ce que je vous ai raconté son histoire? Elle est jolie son histoire, ce sera pour une autre fois.
L’araignée prépare un bébé pour l’amoureux.
Le bambou nouvellement hérité n’a pas la grande forme. Il jaunit et dépérit. Je ne peux pas recoller les pots cassés non plus.
Les transplantés d’il y a quelques semaines évoluent différemment. Le cactus produit déjà des pousses. La feuillue fait ce qu’elle peut.
La plante tombante verdit et fleurit. Où vais-je la suspendre?
L’éventail porte maintenant des marques brunes sur les feuilles. Je suis un peu désemparée.
La verte du coloc parti en vacances n’est pas très exigente pour être jolie.
Le crassula pousse en hauteur, heureux.
Le petit palmier deviendra grand bientôt. Il y travaille activement en tout cas!
La mauve s’épanouit et prend toute la place. Dire qu’elle était cadavérique quand j’en ai héritée. Je lui avais offert un traitement ciseaux radical et une exposition prolongée au soleil, qui lui manquait depuis si longtemps. Résultat aujourd’hui : un monstre en devenir!
Et puis il y a la plante léopard. Elle embellit ma petite chérie! Il s’agit d’une série de bulbes avec de longues feuilles vertes tachetées. J’ai déjà été une femme léopard. J’ai maintenant une fille léopard. C’est dans l’ordre des choses.

*

Cette nuit, retour à la maison, il est 1 h 45.
Je m’asseois au piano, mets les écouteurs.
La nuit, mes doigts se font douceur.
La pièce coule d’elle-même.
J’adore.

*

Dimanche midi.
J’écris un post.
J’écoute Amadou et Mariam.
Je comprends des mots ici et là en bambara, la langue parlée au Mali.
Je suis heureuse.

*

Le téléphone sonne. Un copain qui a le coeur gros.
"Salut Sauterelle, qu'est-ce que tu fais? Rien? Ok je m'en viens chez vous."
Un dimanche comme je les aime.

Correspondance - Extrait

2006-05-04T19:23:00.000-04:00

Courriel à mamaman,
22 janvier 2003,
Bamako, Mali

La peur, c’est la crainte de perdre le contrôle d’une situation.
Ici, j’ai accepté de ne pas avoir le contrôle,
de suivre la vague africaine,
alors je ne peux pas avoir peur…

Un oubli?

2006-05-02T21:33:00.000-04:00

Retour chez moi. Atterrissage dans ma réalité.
Vaisselle pas faite. Rouleau de papier-Q vidé.
On aime ça la colocation, mais bon y’a des limites.
Passons.

Je déballe mon sac de voyage.
Voyage en 256 couleurs, séjour tout inclus dans l'est.
Je retrouve tout dans la pochette :
maquillage, démaquillant, crème hydratante, soie dentaire…

Mais… Merde!
Attends, je fouille bien.
Mais voyons.
Kessé ça don, maudit niaisage!

Non, c’est pas vrai!
C’est quoi cet oubli à la con.
Cet acte manqué dont Freud serait si fier.
Il manque un truc dans ma trousse.

Et là c’est un peu la panique.
Shit je suis déjà rendue là?
Imaginez!
J’ai oublié ma brosse à dents chez mon amoureux. (!!)

Ayoye! C’est le symbole hein.
Une brosse à dents c’est rien.
Mais ça veut dire : je sais que je vais revenir, voilà c'est bon.
Les CD prêtés c’est pas tout à fait pareil.

Et lui qui est tout sourire :
« Ben quoi? Je pensais que tu l’avais laissée par exprès
et je trouvais ça cool.
Tsé, tant qu’à venir ici 3 jours par semaine…»

C’est grâce à des réflexions du genre
que je suis heureuse d’être avec un mec comme lui :
pas de taponnage pas de têtage.
Mes paniques, son assurance.

Je bénis ses 37 ans. Oups. 38 maintenant.

Fou de moi

2006-04-29T12:21:00.000-04:00

... c'est ce qu'il dit!

Dois-je le croire s'il m'écrit des trucs du genre?

"Oui, t'es tout à fait adorable, comme un veau d'or qu'on a envie d'adorer. Tiens, je crois que je vais t'imoler par le feu et te donner en sacrifice au Dieu Soleil!"

La connerie habite au rez-de-chaussée

2006-04-26T18:25:00.000-04:00

J'arrive chez moi. Mon propriétaire est au bas des escaliers. Tiens! Je voulais justement l'appeler pour l'informer que le robinet de la salle de bain coule encore, malgré son intervention il y a quelques semaines.

Je prépare mon beau sourire. J'ai une panoplie de sourires utilisés à différentes occasions, mais je choisis celui destiné aux vieux monsieurs. Il me donne un look jeune-fille-gentille-polie-responsable-qui-paye-son-loyer-tous-les-mois.

"Bonjour! Ça va bien?" (Sûre de moi et de mon look susmentionné.)
"Oui, merci." (Il a le regard alerté: ça doit paraître que je veux lui demander quelque chose. Le sourire ne suffit pas. Mes yeux parlent aussi. Merde je suis TROP transparente. Je maîtrise bien les sourires, moins les yeux.)
"Je voulais vous dire, dans notre appart..." (Je me lance quand même.)
"Tu diras ça à ton coloc, il me le dira." (Point.)
"?!" (!?)

Là je perds un peu mon sourire. Mes sourcils douteurs prennent la relève.

"Quoi?" (!?)
"Tu diras ça à ton coloc, il me le dira." (Il répète!)
"Euh ben... Je peux pas vous le dire moi? Je suis là..." (Non! C'est pas vrai!)
"Je me suis entendu avec ton coloc, c'est lui qui m'appelera." (Point à la ligne.)
"Ben en tout cas, je voulais vous dire que le robinet fuit encore. Mais j'imagine que nous devrons attendre le retour de F., il est parti pour deux semaines..." (Je peux pas croire!)
"Ben c'est ça." (Suis-je vraiment en train d'avoir cette conversation?)

Voilà! Preuve numéro 23 que la connerie habite au rez-de-chaussée.

2006-04-23T19:01:00.000-04:00

Je lui dessine mes gammes d’émotions
Mes armures en si bémol
Une clé à l'endroit une clé à l'envers
Mes mélodies sont usées

Il les déjoue
Compose avec elles
Ajoute ses notes
Adapte son rythme

Entre mes aigus fragiles
Et ses graves rugueuses
Un ici tonique
Un là majeur